DERROTAS SEXUALMENTE TRANSMISSÍVEIS/ os poemas de Ozo

Pouco tempo depois de chegar a Moçambique comecei a inquietar-me sobre as possibilidades de ser lido numa terra com 50% de analfabetos e uma percentagem besta de iletrados, onde um livro habitualmente tem um mercado de 200 leitores (para uma população de 20 milhões), mas sobretudo onde os modelos de poesia dominantes, trinta anos depois da independência, persistem em ser os da poesia de combate.

A saída de um livro póstumo de poemas eróticos de José Craveirinha, o ícone poético em Moçambique, recebido com abafado alarme e discrição, apontou-me uma saída. Inventei uma personagem, o Ozo, que escreve poemas eróticos ou de forte motivação social, num estilo mais directo e acessível que o meu, e entretive-me durante uns meses.

Mas mantive a coisa inédita até hoje. Escrevi cerca de 50 poemas e parei, regressando às minhas atmosferas.

No entanto, ao ver as fotos inéditas que o José Cabral me passou para eu colocar no blogue achei que era a oportunidade de ressuscitar tão irrequieta personagem, e inclusive fiz um poema novo para a última foto. Doravante, o poeta Ozo só existirá como réplica às fotos do Cabral, ou de outros fotógrafos moçambicanos. 

  

RECORDAÇÃO DE UMA MIÚDA

DA MAFALALA NUNCA MAIS ENTREVISTA

Foi a minha casa roubar o pisca-pólos

e deixou-me a sós com a fadiga

dos mais meândricos abismos,

aquele opulento Diabo distrital.

Pintava os lábios de prata p’ra

esconder o ouro nas partes gagas

e a pele, negra como a de minha mãe

à luz, arrebitava-se nuns seios pontudos

onde a sede naufraga de ciúme.

Talvez a História do mundo fosse

em geral mais distinta se eu

não me sentisse um heliotrópio

consumido pelo fulgor das suas mentiras

digitais. Oh let my people go*, cantava

o meu Diabo, de cujas orelhas pendiam

duas luas esculpidas nas presas

dos últimos rinocerontes brancos.

Foi a minha casa roubar o pisca-pólos

e eu, de tusa atrás da orelha, deixei.

Já comprei um kit da Black & Decker

para a próxima visita do mais

dengoso Diabo distrital

que Deus, esse Grande Amendoim,

pôs na boca do mundo. Oh, let

my people fuck, trauteio eu, não é?

* a Mafalala é um mítico bairro popular de madeira e zinco, donde saiu uma nata de intelectuais negros e mulatos que se posicionaram  contra o colonialismo;

Let my people go, é o refrão do mais célebre poema de Noémia de Sousa, poeta tutelar da luta contra o colonialismo.

NUMA BARRACA DO MUSEU*

Jurava ela, sacudindo a fúria da estiagem

e sopesando-lhe um peito na palma da mão:

«esta rilação vai funcionar muito bem,

você vai ter uma boa cicatriz na sua alma».

Meia hora-depois, a sua pachorra

espanejava ainda as reticências dele:

«Não escolho nada… contigo só escorro!».

Duas Laurentinas voaram, antes dela

se confessar andorinha exilada: «Não

volto pra ele, aquele é só pra bater, 

é estrago, mas ti digo, miolo de crocodilo

cura asmático, cura até flor

de isquileto.» E aí rendeu os lábios

aos bico da andorinha, o intranquilo.

* O Museu é um mercado popular encravado numa zona nobre da cidade, onde as bebidas são metade do preço que no resto da cidade, razão pela qual é muito frequentado por jornalistas e artistas; nas zonas rurais de Moçambique, os miolos de crocodilo, devido às suas toxinas mortíferas, são usados como veneno

ESPLANADA DA COLMEIA

O amor de Estela, «siô,

…faz favô!», a espampanante brasileira

que o bruto escoamento do desejo,

- ah bravo agravo! -,

fez desembarcar em Maputo,

é um litígio sem espumante.

Não lhe coube a litigação

dourada de Van Gogh

com os girassóis, algo a rói

e refreia – ei-la atada,

coitada, a uma mó que lhe atrasa

o coração. De futuro,

o amor de Estela só aceitará

inscrição em musgo –

um custo mínimo de sedimento.

O que a perdeu foi o reggae, n’acha

o déstino tão injusto? Eu adoraria

anotar em tão macias omoplatas:

«o seu delta não tem ínsuas…»;

que os seus dedos finos –

harpejam de novo o ar, «siô

…faz favô!» -, confiscassem

o meu lápis e, entre

gemidos rabiscassem:

«a sua língua toca tambor

no meu trevo». Pena

o calor e a minha ins-ins-

tabilidade temperamental.

DERROTAS SEXUALMENTE TRANSMISSÍVEIS

Cariño, não era suposto a tua ida

a Durban trazer risos, afagos

e unicórnios doutro mundo

ao deslustrado linho – mas a urgência

aninhou no meu pranto um rôr de rios.

E agora a sincronização num cardume

não é superior à dos meus dedos

no estuário do seu corpo, lume

tão fraterno que me distrai.

E na peroração do pénis

que firme me cavalga o tema,

cismo: às vezes vivos enterram

os seus vivos. Quereria eu vingar

com o meu sexo o teu ocaso?

A UMA MOÇA BRASILEIRA

QUE CONHECI NO COCONUTS

Minto tantas vezes que t’acredito

quando mentes e m’emprestas

a drive do teu amor. Não deixes

que mintam por ti. O mito inteiro

reboa no rebolar da cachoeira

s’ousares dar ouvidos ao bom palpite.

Se não tencionas mentir faz o delete.

VEROSIMELHANÇA ARISTOTÉLICA

Inútil procurar

no cânone

africano

uma rosa

zebrada.

um rabo

desacostumado

de velejar.

Tens os pés de Tutankamon,

falou ele… o fotógrafo.

Não entendi nada – quem é esse?

Um que, como tu, tinha as estrelas

represas nas unhas. Represas,

quê, quê, quê... perguntei? Represas

como as raposas a sul,

mas onde há represa há desejo…

disse-me ele, puxando-me pra trás

do embondeiro. E agora,

perguntei no fim. Isso,

continua a interrogar… -, e riu,

enrolou um cigarro…e falou:

gostas de lírios-do-rio?