TRISTIA/ O DIA MUNDIAL DE POESIA



camille bombois



Felizmente acabou, um dos dias mais abomináveis do ano, o do Dia Mundial da Poesia, em que toda a gente anda com a «poéisia» a amendoar-lhe a boca. Como diria o Gombrowicz, tanto açúcar junto enjoa.

Lá mandou ofício a Associação de Escritores Moçambicanos aos 500 oficiantes da «poéisia» para irem aos jardins da sua sede mostrar as guelras e juntar três sílabas das mais líricas ao esterco do mundo.

Se estivesse em Portugal seria a mesma coisa, e já participei equivocadamente, em nome de causas, nesses matadouros de versos. Com direito a emissão televisiva e transformação do evento em circo político.

É invariável, o fedor impregna, seja qual seja a latitude.

A crer-se em tantos amantes da «poesia» devia ser um estoiro de vendas, mas não, a ingrata vende cada vez menos, em Portugal anda-se pelos 400/500 exemplares por livro, a serem consumidos a conta-gotas, em Moçambique também, em toda a Europa o género está cada vez mais acantonado em nichos, em todos os EUA Ezra Pound vende ao ano 600 exemplares (lamentava-o Octavio Paz, no seu último livro), o que é ridículo – que longe estamos do tempo em que Neruda vendia um milhão de exemplares com os Vinte Poemas de Amor e Uma Canção Desesperada. Tanto amor à «poesia» e veja-se a Grécia, a terra de Homero e Píndaro (e já agora de Seferis e Elytis) onde os cabeleireiros são considerados uma profissão de risco, com direito a reforma completa aos 50 anos, e um poeta morre de fome.

A mim o que me vale são os pavões do palácio da presidência, de que sou vizinho. Enquanto houver pavões eu mantenho-me (normalmente dá para um mês de refeições, e com as penas faço almofadas que vendo). Sempre que acabam tenho de mudar de país.

Entretanto, ocorre-me o telegrama de Marianne Moore sobre Poesia: «Eu também não gosto dela./ Ao ser lida, porém, com um total desprezo, descobre-se/ apesar de tudo que o genuíno aí tem o seu lugar.»

Mas, passado o vómito, nada me impede de exercer o meu voto:

TRISTIA

                               para o Fernando Santos

Estava em armazém, esta fala.

Ainda o mar era marmóreo.

Estava em armazém, esta fala,

atrás da porta canelada, em zinco.

Não que fosse secreta, a luz

simplesmente não tinha nascido ‘inda

sob a frincha que enche de clareiras

as moitas onde os ursos se cimentam.

Naturalmente nada cresce, se a chuva

não auxiliar, se um relâmpago

não provocar um látego na polpa

do pêssego que anseia morder a terra.

Pelo menos nenhuma criança trepará

desembestada pela ombreira

sem o bom conselho dos maus hábitos,

a promessa de chafurdar nos ninhos,

de lambuzar de mentiras o focinho

do sagui que esconde sob o tampo     

da carteira. E nunca por dentro do óbvio,

do riso, crescerá - como pelo veio do sono.

É manhã. Recomeçam as beatas

a acumular-se nos cinzeiros, as beatas

que enchem de luzes mortiças os conventos,

enquanto na tv passam modelos e os martelos

repicam nas obras ao redor, e ruidosas buzinas

se entredevoram, e deus se abstrai, fascinado

pela iridiscência nova das suas veias

de silicone. Eu saio para a rua, há um ano

que saio à procura dos botões-de-punho

(ouro e madre-pérola) que me foram gamados

no último festival do Dia Mundial da Poesia.

Saio, a pau com tudo, como o detective verde

que já se esconde sob as pálpebras

do moribundo. Ai do moribundo que pisque,

da osteoporose que assobie saudosa

das atonalidades da alegria! O detective

verde registará a gafe, o mais ínfimo grão

de moléstia, a chispa que desafine o coro

das línguas mortas. É de relva o seu

camuflado e a beretta está a postos!

Saio e vejo que flanam, saídos da flanela

do inverno para a primavera dos jardins,

as primeiras t-shirts cingidas ao corpo

que a si mesmo promete resgates,

imenso dano - o imundo contágio,

diria a culpa dos que advertidos

se abstêm.  Eles sabem, o amor está

no fundo dos corpos e vem à tona

à primeira oportunidade, entrevendo

bóia. A carne é a bainha da espada.

E nunca se perguntam onde é a atribulação,

engendram-na pelo simples gesto

de aparecerem, cravejados de músculos,

transpirados, o olhar solto, que até no voo

do flamingo capta sinais, o vinco

do consentimento. Observo-os da esplanada,

ciente de que o seu intratável domínio

se sublimou em mim, noutro compasso,

em fluxos e atritos incorporais,

e fungo - terá sido esse trespasse

compensatório? A profundidade

que ergue ilhas vale a perda

do histrionismo, ou em hologramas

nos afundamos até o corpo capotar,

indigesto? Incomoda a Primavera,

divisar no horizonte um corpo afiado

que nos corta a respiração ao clamar

por maior velocidade, que a alma

não talhe ao sorriso de outrem.

Quando era miúdo amiúde se falava

em limpa-chaminés, os brônquios

atracados na fuligem. Depois

as chaminés emudeceram

ou foram levadas por assistente

social para algum asilo

onde em vão aguardam visitas

fugazes ao lado de outros temas

bastamente desencarnados

como o marxismo e os beatles,

todos eles antes eternos, tal

a glabra cabeleira do Pai Nosso

que farejou no punhal de Sitting Bull

o sangue do General Custer.

Agora só nos interessa o amor,

o seu pleito ou a falta dele, porque

amar é uma variação atmosférica

e degenera a rodos numa intensidade

de luz que nos cega. E embora o ardiloso

pensamento à falta de fateixas

desenhe cais telescópicos - é duro

ganhar assim o pão do espírito, a sensação

de que só pela imprevisível ventania

que nos palpa as meninges

nos salvamos de andar em círculo

como as roscas. E magoa, afinal

mais do que sustentavas, ó Seneca,

pois tudo o que chega de fora

reclama coração. Bem me disfarço

de detective verde, vou ao armazém

fornecer-me de truques e falas novas,

ao armazém que se dissimula atrás

da porta canelada, em zinco, e amanheço

armado de novos sustos e do acicate

da indignação, reabastecido pelo pernicioso

costume da puta da idade nos tratar

como podengos, com coelhos nas costas

e lebres à frente…- mas sempre na dúvida:

quem afinal me roubou os botões-de-punho?