A CERIMÓNIA DO CHÁ/2: QUEM BATEU EM CASTELO A VIA LÁCTEA?

hokusai

Prometi que não publicava mais poesia nos próximos dias. Devia estar calado. Mas a culpa não é minha. Explico-me.

Há que não ter medo das enormidades: esta noite, um selvagem estacionou o seu fô by fô à frente do meu prédio e abriu o chavascal.

Às duas e trinta da manhã o sonho dele era ser Dj e o meu ter uma bazuca.

Ainda roguei que um meteorito o impactasse numa sandes de poeira, o que me aliviaria de ter de passar ao crime, mas os flatos musicais continuaram impiedosos.

Não me coube outra solução. Levantei-me, à procura de lenitivo.

Peguei nas traduções de Kenneth Rexroth da poesia japonesa, nas de Octavio Paz, numa antologia francesa da Gallimard de clássicos japoneses (traduzida e prefaciada por G. Renondeau – que nome!), e pus-me a cruzar versos e a informação. Entretanto, na nota biográfica que Jorge de Sena apôs às suas traduções de Bashô, descubro que «bashô significa banana, e é nome adaptado pelo poeta, em homenagem irónica à bananeira que havia em frente à porta de sua casa». Não me lembro de alguma vez ter reparado nesta informação e dou conta que Bashô, ao escolher esse nome para si, inventou muitos séculos antes de Duchamp, os ready-made. E sentado sob o frondoso relâmpago do riso liberto-me do chinfrim que está lá fora e descortino novas variações, uma senda nova para velhas formulações. Saiu o que se segue, reajustado ao cataclismo que abateu o Japão:

BATER EM CASTELO A VIA LÁCTEA

Tenebroso: quem

bateu assim em castelo

a Via Láctea?

Sem uma palavra prévia,

a cidade e o tsunami

emudecem a câmara.

Apoderou-se de tudo

o ladrão – de tudo

menos da lua.

Não sejam insensíveis, também

foi comprida a noite do mosquito -

comprida e tremebunda.

Nasceu do nada, o dragoeiro

que empavoa o pátio

da casa derruída?

Branco da caliça, dessoterrado,

suspenso da mão da mãe, o miúdo

cai em si ao ver a flor da cerejeira.

Um lago o antigo jardim, engolidos

os baloiços por águas tão frias

que não dormiu toda a noite a gaivota.

Este caminho, já

nem os néons o percorrem,

salvo o crepúsculo.

Nove na escala de Ritcher:

debaixo do capacete do bombeiro

um grilo canta!

Papagaios de papel:

nenhum kimono de seda

sobreviveu ao pranto da terra.

Terra bendita, aquela em que se pode

perguntar, viste por aí a minha gueixa,

em vez de, viste por aí a minha gaja?

Come serpentes o faisão,

dizem-me. Já nada me espanta.

Hoje algo roeu os dois.

Fica sem rugas,

o arrozal, quando a terra

o engole!

Procura a sua casa sob os escombros.

A casa ou o seu silêncio? Mais

não pede a andorinha, na Primavera.

Salvé, o espírito ecuménico

com que os navios desabrocham

nos ramais do aeroporto!

A avó descobre que são jovens

as suas lágrimas. A adolescente cata

o seu email, da placidez do luar.

O ruído das turbinas parou:

o som das cigarras

serra a esperança.

O mais famoso sapo do mundo

salta e ressoa fundo no silêncio

em que deus escondeu a cabeça.

Sobre a chaminé tombada

em tufos de sangue, sapateia

o corvo: reportagem da CNN.   

  

28/03/2011

Nota: «bater em castelo» em Portugal, é o que se faz às claras dos ovos para fazer bolos.

Metade dos haikus é variações a partir dos clássicos, face aos quais adopto, na maior parte dos casos, grandes liberdades, a outra metade brotou do fluxo. E claro que a sequência narrativa é minha.