FALA DO ACTOR

peter brook, mahabarhata

Trazer algo à tona não é fácil.

Todos os dias tenho de remover o galgo

de porcelana, preto, que vem dormir à minha sombra.

O drama é que todos os dias é maior,

o cão de pechisbeque. Malditos chineses.

Não acredito que seja algo pessoal

É como um tique que os domina. Mas

é o meu trabalho pela manhã, remover o galgo.

Pesa, o sacrista. Cada dia é pior, como expliquei.

Só depois me posso aventurar a trazer algo à tona.

E o grave é que nem sei explicar o que momentaneamente

aflora. Pratico a acção de construir acções

- não chega? Dói como cem metros de crawl na gelatina.

Forçar o invisível a mostrar-se não é simples

e, o maldito, ri-se dos objectivos estabelecidos à priori.

Não me serve de nada o treinamento de actor,

ser esfolado vivo não é uma possibilidade expressiva

mas o próprio desejo da terra quando o inverno

chegou ao ponto mais baixo do seu desapontamento

e daí surge, aflito, um broto, um pio de cotovia,

a minha mutação ao espelho, emaciada

pela palavra com dois furos nos olhos

que impelem num vago sentido de direcção

como aos girassóis quando o vento lhes chega o gume.

Só assim me liberto da minha pele, inútil

pele de serpente, e (reconheço-o por um ardor

muscular e o vómito de ter acabado de cuspir

todos os vermes da minha morte), emerge à tona

algo que desconhecia e reclama lugar.

Pulsa-me no palato, nos pulsos, no coração

que me verte na tua veia em mim.