EXPERIMENTAR O CARREGADOR – A MEDO, ESPERANDO O DERBY

francis bacon

 

 

 

 

É sábado. Eis-me entediado como um bode.

Rechina uma ambulância. Duas. O céu

de um azul esmaltado sobre vidro ulcera

as pálpebras, como se feito de translúcidas

escamas de gala-gala. A beleza disto

só a adivinha quem viu e reconhece no lagarto

a glote de Deus. Ao fundo, a baía reparte-se em ínsuas,

penínsulas, em bandos de flamingos que voltejam

ao redor de carcomidas chaminés de tijoleira gris.

Sento-me na varanda, puxo de um cigarro,

de um maço que um amigo esqueceu,

acendo-o, entediado de morte, preso ao desejo

de que um arame farpado me solte um a um

nos pulmões os alvéolos da morte, que tétricas

imagens, recrimino-me, numa segunda passa

funda. Nada do efeito de Apolo III a levantar

voo num leve enjoo, como quando era miúdo

e fumar era a mais insurrecta polpa

inadiável. Passa uma terceira ambulância,

está um dia de massacres, a rua está cheia

de castanhos como diz a minha filha,

pela manhã, em sorvos de leite,

antes de ir para a escola, amor,

trazes-me um copo de vinho?

Um petroleiro rasga a baía

como uma fita vermelha. Chega de cores,

que saudades de Évora, reencarnasse Leonardo

no século XX e só pintaria panejamentos

brancos, uma por outra nódoa

de cereja nos tecidos. Não me apetece ler

e temo que o novo carregador por diferença

de amperes me lixe o computador antes do fim

do poema, talvez seja esta a vera morte ao sol,

sem sinos que dobrem por ti, por inércia,

tédio, uma morte por delicadeza,

por extrema delicadeza, como diria o Rimbaud,

compassiva e de perna aberta diante

do ecrã no retardado desejo de esterilizar,

de apagar o mais secreto gume da infância.

O teu avô funileiro havia de gostar desta desordem,

tantos à nora, quantos saberão ler, interrogas

olhando a mole do telescópico nono andar,

e, merda, faz um desurbano sentido a questão,

aqui, 30 séculos depois depois de Toth, o deus

egípcio ter inventado a escrita. É tramado.

Acendes um novo cigarro - trazes-me a garrafa?  

Logo é o Benfica-Sporting, que ganhe o leão

e que o Pimentel faça hart-trick, só para

lhe voltarem alguns cabelos negros às cãs.

Que melancolia espúria, suspiro, saudoso

de comer os frutos de uma certa árvore,

de ser uma traça no cortinado da presença,

mortificado como a espessura da manga

que ouve a rasgadura do pedúnculo.