OS GALGOS DA MENTE

gordon matta-clark, portrait

A escrever um inocente comentário no facebook

dou conta de que cria (filho) é um anagrama

de cariado. Susto. Talvez

por isso os tibetanos retenham a ejaculação…

não a soltam. Ao fim de dez orgasmos

retidos a mente é um galgo afegão em corrida.

Não sei se tenho energia para tanta corrida.

Um corpo não é também a alegria dos seus cansaços?

Começo a acumular os cadernos em branco.

Nunca fui magano para me pôr a contar

as linhas dos cadernos – até hoje.

Amo a minha mulher.

Cada casa tem o inverno que pode.

Eu também não gosto dela.

 Ao ser lida, porém, com um total desprezo, descobre-se

apesar de tudo que o genuíno aí tem o seu lugar:

escreveu Marianne Moore, num poema intitulado POESIA.

Esta declaração de guerra é um verdadeiro divisor de água.

Eu também detesto a poesia, posso lá eu relacionar-me

com algo que me trata como um cão de cego?

Gosto é de espreitar à socapa no espelho

e de lá ver alguém que não sou eu,

objectos e posturas que me não pertencem.

São raros vislumbres.

À socapa, se ela sabe (a poesia) faz-me o escalpe.

Rastejando constrangida na filigrana florida

A Inveja, montada no seu cão, olha para o elefante.

Resumo outro poema da Moore, que era uma velha danada.

e a montagem ilustra bem a minha inveja de não estar em Lisboa

neste momento de dissabor, a dar berlaitadas na tromba da crise,

com as minhas unhas florescidas pelo cacimbo.

Sempre que vejo um jardim muito arrumado dá-me vontade de urinar.

É uma coisa de miúdo.

Mas em Maputo estou farto do cheiro a urina.

Avidez e ciúme: duas leguminosas

que à varanda urdem tapetes.

O olhar que só vê as estrias

volve rapidamente axiomático.

É preciso que o liso contrarie.

Por isso às vezes vou à Baixa,

à Casa Elefante, ver as mulheres

a apalpar a suavidade dos tecidos,

para me entronizar no viso delas.

Que será feito da Fátima (a Maria Velho da Costa)?

Tanto que bebíamos.

Uma mulher que usa a língua com a largueza de um cartógrafo.

Enquanto eu bebia com a Velho da Costa, colegas

contavam anedotas ao director do jornal.

Oh lá lá, como subiram na vida.

Daqui a 3 dias faço 53 anos. É obra do diabo:

dividir para reinar. Encosto o búzio da minha filha

à orelha e bebo um cafezinho.

Não é Racine mas entretém.

O Carlos (Alberto Machado) faz-me um rasgado elogio

no seu blogue. Gosto e não gosto. Gosto

porque o respeito como escritor e entre o que diz e o que faz

há um rosto, não gosto porque se elogia demais,

desconfio que o país está assim por nos acharmos a todos geniais,

mera estratégia para nunca nos comprometermos a nada,

ao menor esforço. Desculpa Carlos, mas trocava o teu elogio

por um país onde O Respiro (foi de oitenta)  tivesse uma edição de mil

exemplares e fosse lido e discutido e tu fosses publicado

e lido e discutido. Preferia que me deitassem

abaixo do cavalo, a ter esta sensação  de ser só para alguns.

Conforta, mas é uma alunagem

e na lua as sílabas têm a gravidade do facebook.

Merecíamos era podermos estar juntos a libertar o sedimento,

mas nunca contámos anedotas ao director.

Lodo mágico: somos parentes.

Sempre tive a sensação de que pensar

era um cão à procura de um lugar para dormir.

É preciso achar o reverso da coisa:

que o cão desperte num lobo.

Hoje não há futebol para magoar

este tédio com um pouco de cretinice.

Nada disto é um poema.

Quem assim pensa que se dane.

São os galgos da mente, engalfinhados.

Nada perdura assim.