A MÃO É MAIOR DO QUE A MÃE DELE

está lá, é do boletim metereológico?

A indistinta criatura olha o céu estrelado e boceja. Pensa, ‘tá na hora da deita. E deita-se, no quarto, deixando o livro que lia sobre a mesa na varanda.

Levanta-se com um dilúvio desatado, lamenta-se, merda. E vai à varanda confirmar o naufrágio da antologia de poetas sul-americanos que, sob a batuta de Saul Yurkievich, protesta à chuva. Leva o aquário para dentro, pega no secador da filha e tenta remediar o mal.

Depois com uma pinça separa folha a folha, amaldiçoando a imprudência.

Mas pode-se adivinhar que depois de um céu grávido de luzes, sem a mais esfiapada nuvem, se abata um ciclone? Que loucura é esta?

Abre o livro, e à primeira, a poesia explica:

«A mão de deus é maior do que ele.

O seu enorme contacto faz ganir os astros.

Na obscuridade o silêncio dilacerado testemunha a sua carne decaída.

Lá em baixo, perpétuo, um esplendor defunto – Incessantemente, em movimento  - - Revelação: gaguez celeste.

Encerramento do dia: é ele. - - Propriedade da sua mão, maior do que ele.»

A mão é maior do que a mãe dele. Sempre foi. Por isso é difícil extingui-lo, fogo só se apaga com fogo.

A Blanca Varela foi quem deu a lição, eu fiz o karaoke.