LEOPOLDO MARIA PANERO: TEORIA DO MEDO

Leopoldo Maria Panero é um dos mais surpreendentes poetas do século XX em Espanha, um homem sempre no limite da loucura e na borda do pensamento. Este conjunto de poemas cuja versão fiz é extraído do livro Teoria del medo, publicado pela Igutir/Poesia, em 2000:

 

Escuto com os meus olhos aos mortos, dizia Quevedo, referindo-se ao cruel acto da leitura. Agora bem, sendo toda a linguagem um sistema de citações, como dizia Borges, todo o poema é um poema sobre um morto.E chama-nos a morte, desde o poema, como a sua única, possível, realidade. Disse Malraux: «só a morte transforma a vida do homem em destino». Nós diremos: só a morte transforma o poema em poema.

Como dizia Derrida, todo o poema corre o risco de carecer de sentido e não seria nada sem esse risco. E mais do que a morte o que nos produz medo é, nas palavras de Eliot, o terrível momento de não ter nada em que pensar. Nada em que pensar, nada em que falar, nem nada que sentir: só um terrível e belo pesa-nervos.

Dado que a beleza é um absurdo e não responde a nenhuma lógica. E isso, não apenas a beleza do poema como também a beleza física do homem, tão absurda e inexplicável como o poema. Tão absurda e inexplicável como o espírito, ainda que certamente a inspiração exista. E a inspiração é um dado que contradiz o real, que burla o real, que ri do espírito e ri para destruir a realidade. Posto a realidade não ser pura e atender como um criado ou chamar-se Epicélia.

Assim, o matraquear de mandíbulas do chamado esquizofrénico e a sua risada inexplicável é um acto canibal como o poema quereria ser: um acto canibal, um intervalo no desespero, como o pirete que suspende a vida.

 

 

Sou um ninho de cinza

a que afluem os pássaros

procurando o maná da sombra

a flecha cravada no poema

o beijo do insecto.

 

 

 

 Ah o firmamento azul da saliva

e o soldado azul que luta contra a vida

com a culatra de sua baba

com o fio do seu cu

que ao defecar desfecha uma anaconda.

 

 

 

 Quanto ouro há na ruína

e quanta dor

para medir o verso

e esquecer a chama

que cresce aos meus pés:

porque o único homem supremo

é aquele que está morto, e já não é.

 

 

 

 «com os teus lábios

mas sem o dizer»

          Mallarmé

 

Amemo-nos sem o dizer

porque o amor não se diz

estando aí, não se diz

porque a palavra não é amor,

mas sim um assassino

às portas do palácio e o brilho

de tuas costas:

oh destruição a minha Beatriz segura

o esquecimento como os esporos

poliniza os versos.

 

 

 

 TEORIA DO MEDO

 

Não sei se tartaruga ou tumba

morto ou vivo, morto ou vivo

não sei se anjo ou desastre

morto ou vivo, morto ou vivo

não sei se espírito ou lagarta

morto ou vivo, morto ou vivo

não sei se alucinação no escuro

o prémio para o desastre

a vida é um mau pensamento

este poema que ainda supura.

 

 

 

 Ah o triste leão que se busca no bosque

o ouro

sobre o qual cai a chuva

de dezembro

estação das chuvas

e do pranto.

 

 

 

 O ANTICRISTO

 

Vi no metro um homem imensamente belo

a olhar os homens como se cheirasse um peido

e levava na testa a marca da justiça

o 5, o branco do 5

que foi dividir os céus

do canto mais no negrume

de um bar onde alguns

criam que existiam

e que entre eles havia já um desperto

que olhava a cena como se existisse.

 

 

 

 BÚFALO BULL IS DEFUNCT

 

Puseram nos lábios de Nosso Senhor

um verme

e o verme galgou a página

temeroso do porco, do lírio,

e da página

e da lágrima do diabo nas comissuras de

Nosso Senhor

 

 

 

 O QUE SHAKESPEARE ME DISSE AO OUVIDO

 

O horror é tão-somente um sussurro

que só ouvem as caveiras

e na minha mão, como se fosse o poema

coxo o crânio de Yorick.

 

 

 

 CAVALCANTI

 

Homem sou e pareço um homem

num ninho de ratazanas

que correm e correm ao redor do poema

cujo único medronho é a morte

a morte que corre como uma ratazana

sobre a tumba do poema.