PARA TRÁS MIJA A BURRA

Tenho um amigo, o Nazir (tudo bem aí em Barcelona?), que nas fotografias aparece sempre de costas. É um mistério. Reúnem-se quatro compinchas e fazem uma foto de grupo, e ele, que sorri para a câmara como os outros, aparece de costas.

Há duas hipóteses, ou o sacana é Jeová, himself, e cada um de nós o coitado do Moisés que chamusca os cílios e pestanas nas costas de Deus que se afasta, ou nós somos os figurantes de um sonho dele e ele é único que está cara com cara com a realidade. A gente deixou de se interrogar muito sobre este particular.

No outro dia propus-lhe, vou tirar uma fotografia às tuas costas, a ver o que dá.

Deu o Jardim de Versailles, tal como o imagino, pois nunca a palma dos meus pés pisaram a brita das suas alamedas.

Chamei outros amigos para repetirem a experiência: todos lhe tiraram uma fotografia às costas e deu sempre o Jardim de Versailles – tal como cada um o imagina. Para o Núrio, o Jardim de Versailles é uma loja de trezentos. Ele foi maoista em tempos - não sei se será desculpa.   

O que é assustador é que esse meu amigo, nos sonhos, é cleptomaníaco. O gajo não se aguenta, gama tudo o que vê. Pelo menos uma vez por semana, quando vamos jogar bilhar, ele faz-nos o inventário do que gamou nessa semana. Contudo, de nossa casa ele não leva, traz.

Criou de miúdo o hábito de passar pelo arraial permanente que fica no terreiro em frente à casa dele, e de ir à barraca de feira atirar argolas aos gargalos das garrafas. Antes de sair de casa telefona e pergunta, quantos vamos aí jantar esta noite? Cinco. Vai à barraca e ganha cinco copos. É matemático.

Ontem trouxe-me uma fotografia do Eusébio de costas a fintar o Pelé. Está inédita, nunca tinha visto, e o Pelé tem o ar de quem vê pela primeira vez um violino a tocar saxofone.

Foi o primeiro mimo que recebi ontem.

Depois no Blog dele o Amadeu Baptista postou uma fotografia minha que é do mais catita que há, ia-me afogando nela como Narciso ao ver pela primeira vez a sua imagem – vejam, que belo moço que lá se estampa, estará solteiro?    

Vai o Carlos e rodeia-me de mimos no Transeatlântico, até um queijo me mandou por fax.

A seguir a marralha de Setúbal, boa terra do Bocage, onde os erres dão flor, desnaufragou-me em ilhas onde quem faz vénias ao vento (que é o meu caso, é o meu vício mais entranhado) recebe cálices de vinho de palma: sura – como se chama aqui.

Do outro lado do planeta, A Bela Bípede Falante (vi-lhe o palminho de cara no blogue do Tuca – será solteira?) envia-me plumas,

e a Izabel Lisboa escreve-me com a maciez das avelãs,

e ainda por cima o Tuca Zamagma, o Grande Desinformador, Desinquisidor Mor em terras de Guarani, faz uma das coisas mais bonitas que me tem sido dado visitar: convida dezoito esferográficas a manufacturarem um naperôn de homenagem a uma jovem, a Raíssa, que faz 18 anos. Eu, se tivesse recebido um estímulo destes aos 18 anos, tinha-me tornado Rimbaud. É confirmar, meus senhores.

A canalha humana ainda não está perdida. Agradeço-vos a notícia

Fica por resolver o mistério do meu amigo aparecer sempre de costas nas fotografias. Mas como para logo tenho reservada uma garrafa de Macieira velha, há-de o casco da aguardente fazer-me navegar em arquipélagos onde as respostas caem das árvores.

E com esta cá me vou, emendando a chuva.

E chega de carinhos, ó canalha – o carinho mata, ouviram?