MÍSTICA PARA DEBUTANTES

MÍSTICA PARA DEBUTANTES

                                         

Pedrada de súbito opalescente – o extrínseco.

Malha e malha, pega na manhã e malha

no teu corpo a luz que te devora.

Há-de ter sobrado alguma polpa à noite

que te escavava a confiança, os anéis

do medo arruma-os ao fundo da gaveta

da cristaleira - que morram sem brilho.

Apela à tua sombra, antes um coração

escaqueirado que um puro, que só leia

a tua vida de sonâmbulo. E malha a manhã

no teu corpo, até que transborde e a tarde

diagnostique na luz os nervos

em franja, e o sangue

(dezassete latidos por segundo)

volte a iluminar-te o caminho.

DA INACTUALIDADE DAS ILHAS

                                        para o Carlos, no Pico

1

Até onde me reflicto: uma ilha sem praia

de acesso, com um palmar esfiapado

pela bruma, desprovida de sonar.

anel esquecido em caixa de fósforos,

sem dedo onde encaixar qualquer ideia

de repouso. Até onde me destrinço:

uma ilha assobiada pelo medo, os mil pés

fincados no sol e a cabeça na água,

metade fé metade mato, em com-

bate de cobra e coruja. Até

onde enxergo: breu,

e no gume da palavra,

persistente, o sangue,

que a vida não sai barato.

2

Na infância, a Noite era uma

senhora muito encarquilhada

que varria a luz até

adormecer de cansaço.

depois, a senhora rejuvenesceu

e o seu sexo escandia

os dragões matutinos.

Hoje a Noite é um pequeno

ladrão que adormece à espera

de que a ocasião fique vaga,

ilha onde a minha ilusão

abre o seu guarda-chuva

e luze, intérmita, no escuro

...........................................

3

Quando eu morri a minha alma foi

devolvida, como a maçã

que liberta do pedúnculo suspende

naquele hiato ideia de terra ou de céu.

Quando morri a palavra abriu

o postigo e a sua escuridão obsolescente

floresceu nos tímpanos de um azul

marinho ondulante como a luz.

Quando morri uma seda fria

cobriu os meus ossos, catapultados

de súbito como varetas de um guarda-

chuva aberto pela culminação

da alegria. Quando morri

O nome Tu desertaste comigo.

4

Anima-te o medo mais profundo de órfão

desvairado pelo peso da terra divisível.

À custa da linguagem que flutua sobre

a lixeira do teu nome, como nuvem de altares

barrocos, intuis ser um piano à chuva,

palco para três ratoneiros, enquanto

as formigas entre si repartem

as mechas da noite estrelada.

Só quando a linguagem flutua sobre

o velcro da dúvida – discreto coração

albino – é que percebes a radiação fóssil

e a matéria evanescente de Deus,

que se afasta para que tu sejas

luminescente vocação inacabada.

CISMAS EM CALIBAN

montagem sobre frases furtadas a Irene, ou o Contrato Social  –

                                                                        para a Maria Velho da Costa

1

Em que guarita arde vígil

a palavra –

                     na noite

que lhe foi imposta?

Deus:

          dorme-lhe bem

sobre este estuário podre. 

Casco de fuligem invertido

- o dia.

2

Mais habitadas pelos olhos,

aladas

            pelos golpes que relançam,

ficam as mãos translúcidas –

como antes de entaipadas.

Enruga a pele porque os ossos -

          como a glicínia que é só haste

          ensarilhada em si mesma -

                               desirmanam

em estalidos vãos?

3

Dobra o seu nome na língua:

limoeiro depredado de

                    os-

             sos e vísceras.

             Doba

o seu nome na ave:

gran secreto es el morir.

4

Sobre os quartos traseiros, de peida

desencaixada

                        - que desvario,

um elfo implume –

                                   pensou,

encaroçar,

       não estar para ninguém.

Excepto para as crianças de leite

e as corolas desconformes.

Sobre os quartos traseiros, sob

os calores

                  e as rajadas nocturnas.

                  pensou,

o hausto morno deste outono

esperta como um alho.

5

Um jardim de cascalho penteado

e de pedregulhos com musgo:

inesgotável

                     crisálida

                                     crónica…

Fala que eu próprio não entendo

e que dirigia a Caliban,

certo como estou de que ele

me desflorou de boa mente.

6

Não eram casas, eram nesgas

de outros espaços que logo

se desapercebiam. Era a morte

assim, prolífica de lugares,

a vigília súbita - indício do pavor

de estar a regressar

a uma diversidade

do ter sido, do vir a ser?

Estuários, ravinas, moradas,

à vez reconhecidos e ignotos

como os de um anjo?

Sonham os cegos ou vêem

noutras partes?

Não há acudimento.

7

E pronto:

os animais que imitam

a fala que é a alma

homografam

o desconcerto.

8

Quem enxota um pombo

                    - esses ratos com asas -

se não carece de salvaguardar

a semente miúda, o trigo e o joio?

Bárbaros, cisma Caliban,

atirando migalhas sem amor

nenhum aos pássaros,

já alienígenas de fartura.

O gozo que me dá matá-los

a pente-fino,

                     fazê-los à vida

pelo princípio da indeterminação.

Uma nuvem, deita-se

ao comprido no estuário,

          não gosto, cisma Caliban,

é uma coisa alarmante

aquele edredão encardido

sobre o rio, as suspensões da ponte,

cíclame sem pés,

suspenso de nada,

                                roxo e frio.

9

Pisca um avião a adornar

para a descida na Portela.

Amar um avião, amar

como um cão a memória

rasa das cidades.

Ao longe, no relvado,

debaixo dos verdes cinzas das oliveiras,

duas gaivotas despedaçam

um pombo ainda vivo.

Um dia de mortes nunca vem só.

10

Matéria circunvoluta, estriada:

                             o desejo

é o que eu trazia comigo,

carne na carne,

                          a gangrena de nações.

O desejo, um deus que a si mesmo se come

e não poda sem dano e estropia

o jasmineiro e a glicínia e até

o hibisco rosa,

                          em plena floração.

11

Se não é a luz inconsútil

pode a palavra sê-lo?

            Nada mais viscoso

            que a astrofísica

a fazer exercícios em argolas

de assíntona compaixão.

12

Deixa a tua vida na entrada

dos actores,

                    como um intervalo

entre actos.

                    De cinco em cinco

anos também o Etna e

os Capelinhos choram

                    fogo e castanhas

incomestíveis.

13

Gente irremissa, até no meio dos ciclones,

preocupada com uma malha caída,

um cabelo na sopa.

O tecto do mundo

não é o Himalaia mas o coração

que espera,

a espera ainda sem folga,

a ungulada asa preta do morcego.

Não ponha música, oiça-me

a música faz-me doer os olhos.

Os mortos também devem ter saudades, entende?

14

Não deixes proliferar

as tuas vozes,

que a poliglossia nos ovos

seque o vento na árvore.

15

Todos ali numa comunhão

de espíritos, ninas, elfos,

bodes peludos e outras carnações.

Mas não só no jogo de luzes

da noite que há-de vir -

                                para te comer.