5x5 CEREJAS SALTEADAS

o cesto das cerejas, soutine

Cinco poetas maiúsculos. As traduções, como sempre minúsculas, são minhas

 

CULMINAÇÃO DA DOR

ouço inclusive como riem

as montanhas,

no abaixo e acima

das ladeiras azuis.

e em baixo na água

choram os peixes

e toda a água

é as suas lágrimas.

oiço-a, corre

como as garrafas na polpa

da noite

enquanto a tristeza se enovela

e lateja

no meu relógio

e dispõe

os ramalhetes

na cómoda

ou torna-se papel

sobre o chão

calçadeira ticket

da lavandaria

ou fumo de cigarro

escalando

um templo de obscuras

trepadeiras...

que importa

pouco amor

ou coisa pouca

a vida a coisa

passa,

o que conta

é observar as paredes

eu nasci para isso -

nasci para roubar

rosas

das avenidas da morte.

Charles Bukovski

NOTAS DE UM HOMEM ESPANTADO

Nascido debaixo de grandes nuvens

e tu também,

debaixo das nuvens,

eis-nos

*

ela muitas vezes está aqui,

tal como vos vejo

O instante depois dela é mais além

ouço-a cantar numa rua vizinha

É a vastidão, Senhor, a vastidão

*

Ao meio-dia no momento em que não morre

mais de uma folha

à sua sombra sobrepõe-se

Eu de todo disperso nesta larga paisagem

nascida da luz dos meus olhos.

*

Esta manhã o pleno de plantas

bichos e homens

saiu de uma só casa

repartida pelos caminhos,

nada respira acima deles

além da luz

*

Aquele que atravessou o mar

e aquele que se contenta com pouco

e todos os outros,

movemo-nos como os dedos duma mão.

*

Os móveis estalam

O patamar berra

Quem é que se evade daquela coisa?

*

A sombra cresce como os mortos

Entre o dia

e a noite

hesito

*

Tremer como varas verdes? As portas

uma após outra

estão fechadas:

ele vai chegar.

*

Mas não nem o sofrimento é certo

Não passará de um instante

De resto estaremos perto

*

Se bem que eu não acompanhe o ritmo

o melhor é saber antes de expulsar-me.

Mais que uma palavra

uma só palavra

e raspo-me.

Jean Tardieu

CALEIDOSCÓPIO

Sacode com toda a força,

como um caleidoscópio,

o teu próprio crânio.

E a seguir espreita

nos buracos dos teus olhos,

vê o que se engendrou.

Se nada aconteceu, aleluia…

sacode-a firmemente

três vezes, sete, nove vezes.

Nada? É um sinal de alguma coisa

e sacode, meu velho, sacode

e volta a espreitar no cerne.

Sacode de maneira a que a casa seja abalada

que o caminho se recurve

e as montanhas tombem de joelhos;

que pestanejem céleres, convulsas, as estrelas

e que o homem sopese na sua mão o coração.

Mas se esbarrares com a fealdade

agarra o teu crâneo como um pote rachado

e atira-o!

Ou nem isso.

Enche-o de terra,

de bom adubo,

e planta lá dentro

um gerânio vermelho.

Mihai Beniuc

 

Os olhos do meu espírito não têm

a boca do meu espírito,

As mãos do meu espírito não têm

o corpo do meu espírito.

Esquartejado flutuo no abismo.

Azamboado de morte como uma água inquinada.

Já não quer dizer que não foi nada?

Todo um jogo de luzes e espelhos,

Todo um retábulo de fumo tenebroso?

As veias do meu espírito não têm

o sangue do meu espírito.

Juan-Eduardo Cirlot

O ÚLTIMO ENCONTRO

O último encontro foi tristonho.

Eu esperava uma resolução impossível:

que me seguisses a uma cidade ignota

unicamente ligada ao afundamento

de um submarino alemão

e tu esperavas que eu não to propusesse.

Com a vertigem dos suicidas

disse-te: «Vem comigo», adivinhando-o improvável,

e tu – sabendo-o impossível – respondeste:

«É lugar a que nada me prende » e deste a conversa

por arrumada. Pus-me de pé

como quem fecha um livro

ainda que soubesse – as cicatrizes reconhecem-se –

que agora começava outro capítulo.

Ia sonhar contigo – numa cidade ignota –

onde apenas um velho submarino alemão

se deu por perdido.

Ia escrever-te cartas que não te enviaria.

E tu, ias esperar o meu regresso

- Penélope infiel – com ambiguidade,

sabendo que os meus curtos regressos

não seriam definitivos. Não sou Ulisses. Não

conheci Ítaca. Tudo o que perdi

perdi-o muito ciente

e o que não ganhei

foi por desleixo. O último encontro

foi, sim, um pouco triste.

Cristina Peri Rossi