A NOITE É-LHE PROPÍCIA

pierre soulages

 

«O físico Szilard anuncia um dia ao seu amigo Hans Bethe que havia decidido ter um diário.

- Eu não tenho a intenção de o publicar; vou simplesmente catalogar os factos para que Deus seja informado sobre eles.

- Tu não crês que Deus conhece os factos? – pergunta-lhe Bethe.

- Sim – diz Szilard. Ele conhece os factos, mas ele não conhece esta versão dos factos.»

É Pierre Jacob quem conta, no seu livro L’Empirisme Logique. E é notável este diálogo porque nos dá uma dimensão de Deus a quem se concede respeito e fidelidade mas a quem o homem enriquece acrescentando-lhe algo, uma pequena tecla para que ele possa pensar, ouvir e ver mais; sendo essa a tarefa do homem: ser um dispositivo complementar.

Esta anedota nem nega Deus nem o coloca numa esfera transcendente, intangível, e absconsa.

O olhar de Deus enriquece-se no encontro com o homem.

E isto lembra-me uma das exigências apontadas pelo pedagogo López Quintás para que se efectue um encontro.

Um encontro, diz aquele, não é uma mera proximidade, um encontro exige a compartilha de valores elevados:

«Vejam só, quando você e eu nos dirigimos rumo a algo valioso, unimo-nos entre nós. Para unir-se, o mais importante é fazer o bem em comum, compartilhar algo. Dizia Saint-Exupéry, o autor d’O Pequeno Príncipe, numa outra obra, Terra dos Homens: amar-se não é olhar um para o outro; é olhar juntos na mesma direcção. E eu comento, amar não é tanto um olhar para o outro – pelo prazer de olhar a pessoa amada – mas sim consagrar-se a algo valioso. Quando uma pessoa e outra realizam em comum algo valioso, isto é o que cimenta a união». 

O que vale para o amor, julgo similar ao encontro com Deus: nesse encaixe, Deus e o homem olham juntos em que direcção, compartilham o quê? Qual é o terceiro da relação?

Ψ

Quatro poemas de Jose Agustin Goytisolo, que traduzi em tempos:

A NOITE É-LHE PROPÍCIA

Foi tudo muito simples:

aconteceu que as mãos

                                     que ela amava

tomaram de surpresa

a sua pele e os seus cabelos;

                                     que a língua

descobriu o seu deleite.

Ah, deter o tempo!

                               Ainda que a história      

vá no seu início

e ela saiba que a noite

                                    lhe é propícia

teme que com a alba

venha uma sede

                          igual à de sempre.

Agora, o amor invade-a

uma vez mais. Ó tu,

                                 que bebes!

Apieda-te dela

vê como tem seca a garganta

                                   nem falar pode.

 E escuta a sua condoída

respiração; a agonia

                              de um êxtase

e o rogo: não te vás

não te vás. Façamos pois

                              uma saúde!

 

 

 

Quando a água debaixo do chuveiro

a resgatou ao aturdimento

de olhos fechados crio ver

milhares de gotas apressadas

a salpicar-lhe o manto da infância

como se fosse uma tempestade

de algum longínquo veraneio.

Na estância que os conduz

pelos caminhos da noite

pede “seca-me os cabelos”

como lhe faziam em menina.

Depois vai à janela e encara

de frente o céu assombrado:

estas horas passarão num ápice

chegará o dia e o adeus

e só ficará a ausência.

O frio roça a sua pele húmida.

 

 

O SONO VENCEU-A POR UNS MINUTOS

 

Quem seria por Deus quem era

aquele homem meio abstraído

que olhava a lua cúmplice

o copo sempre atestado

um cigarro caído entre os lábios

e nu como o demónio?

O sono venceu-a por uns minutos

mas ele não se moveu. Observa

o amante, o conhecido de poucas horas,

se bem que ele sim parecia sabê-la de cor

apesar de se terem acabado de encontrar.

Olha o relógio. Pensa na sua casa:

na quietude que a mantém

enquanto ela... patetices!

Com assombro constata agora

que não sente pena ou sobressalto.

Levanta-se para beber:

ele vai ouvi-la e virá ao seu lado

para voltar a estremecê-la.

 

NÃO HÁ RETORNO

 Já terminou o domínio

                                da noite

e um ar macilento

                            surde

detrás dos cristais.

                               Vestiu-se:

recolhidas as suas coisas

                               enrola agora

o último cigarro.

                              Depois, em pontas

dirige-se para a porta:

                                não se vira

ela dormita e contemplá-la

                                           dói.

O seu corpo de luz é

                              desfechado na luz,

e ele esgueira-se tenso:

                                não há retorno,

adivinha que a morte

                                 lhe é propícia,

que há de fundir-se na sombra

                                 mais profunda

e vária. E que nada lhe aliviará

                                a derrota.

 

Ψ

 

À PORTA DOS CORREIOS

À porta dos correios recebi o telegrama de Cupido.

O que senti assim que a vi com uma ninhada de filhos

a arrematar os bordos da saia e que a consciência

me bolçou: pertence sempre a outro, a mulher da nossa vida.

Limitámo-nos a trocar aqueles beijos molhados

que o Kafka enviava por carta a Milena,

carícias inexistentes para quem desconhece

ser o desejo uma locomotiva

adejando em piloto automático.