FOGO POSTO

«Fogo Posto»: um poema escrito para um espectáculo teatral sobre os desafectos portugueses, «Dona Inês de Portugal Foi ao Cabeleireiro», e que ficou na gaveta:

FOGO POSTO:

A VIDINHA A MONTE DE UM LUSO-CABO-VERDIANO

                                              Para o José Luiz Tavares

A vida é que nos chiba e faculta os cavalos

errados. Ninguém pede o céu mas, a Astuta,

um féretro numa mão um par de estalos

n’outra, nem pestaneja. E lavra o fogo posto.

Como ao magano que em queda livre quis

agarrar-se a uma palha, assim a contragosto

me tem mimado: quebra-me o nariz

no hipódromo, e fora dele. A última

foi Tê-La visto empoleirada em saltos

de agulha, numa reclinação sobre o bilhar

que danaria o arcanjo. De fuças no asfalto,

podiam ter-me dito que era campeã distrital

às três tabelas, e foi a morte do artista.

Estoirado o ordenado na parcial tarefa

d’a impressionar, até com S. João Baptista

lhe mandei, mas abileza fez vista grossa,

agora nem o telelé atende. E eis-me a desoras,

a acartar frigos, móveis e outras mossas, 

três e quatro andares sem elevador - e foras

nada: k.o. técnico e anilhado ao sopro

dos seus olhos. Não a culpo; a realidade

é que dispara p’las costas em legítima defesa

ou te entra em casa c’um grão na asa, e, por caridade,

rasga cortinas, quebra os bibelots da fantasia.

O tio Alfredo joga às sextas, seis duplas

e uma tripla, um sistema que é um missal.

Fala disso de manhã à noite, a mulher upa

upa no galho do melhor amigo, mas ele dribla

o desgosto: dois valetes e três ases:

e assim põe rédea curta aos floreados

com que a verdade sangra os mais audazes.

Saí a ele, a vida pariu-me num dia

um bocado mosca. Sinal de dolo,

constatar que fui espichado no muro

das traseiras, onde, remoto consolo,

me vingo e mijo, sobre as suásticas.

Benévola entra – uau -, gandas óculos,

suéter vermelho e rabo de cavalo -

acoroa dá-me pica. Taciturnos

sessentas, como os da AvaGardner,

quando me descobri candidato

a amásio de velhinhas, muito sedado,

pelo ínvio desacerto das idades. “Arigatô,

dona Benévola”, e beijo-lhe a mão.

“Pagas-me o café, ó formusuras?”.

E eu, um trouxa de antemão salivado

pelo que nunca será, pois até as maduras

olham os dentes ao cavalo excitado

antes de o montarem, pago. E levo a língua

ao esmalte, pardo e quebradiço, por via

da heroína - lá se vai o cunnilíngus.

Três anos a bater no fundo, a escabrear

expectativasc’a expectoração do diabo.

E agora, elas topam. Dizem que não.

Mas antes de dizerem sim, vão ao lavabo,

não por vontade, mas por ter janela.

E vai de mal a pior, que de há uma semana

a esta parte, à noite, nas minhas barbas,

dou nota que Algo em filigrana

me respira. É um soluço rangente,

inaudível, que me desaparelha o silêncio

e tergiversa. Assim que sustenho o ar

apanho-o em flagrante dispêndio

de energias, e o mistério põe-me à coca.

Como avivadas patas de moscas: a memória

fricciona os pensamentos uns nos outros

e no seu verso abre-se então a divisória.

Aí se encontram um dilema e três agoiros.

O dilema pulsa como a minhoca cingida

à carne do anzol, que mesmo perfurada

grita, e o cerne do raciocínio, em f’rida

fica cheio de picos e listras escuras.

Os três agoiros é que o incitam, rémoras

cravejadas no dilema, como o sangue

nas naifas aos meus patrícios. Cedo às metáforas,

que correspondem no futebol aos passes verticais,

porque quero contar-vos o que me lixa

desde miúdo, uma carência de terra

que avilta, e dá à palavras pele de lagartixa

e, por dentro, buxo, em limalha incandescente.

Tudo nasce da Orla que um dia desapiedado

rompeu, como do bagaço jorra o chavascal.

Assim, no rodízio de nascimentos, fica apeado

o que primeiro ousar acordar o barqueiro.

O meu pai chegou como actor, de Santiago.

E acabou ébrio e cegueta a tocar rebeca à janela

de um saguão. Mil vezes rejeitado como Iago,

ali ao menos actuava p’ra estrelas cadentes.

Era um artista português, rodopiava

a cadeira com os dentes - oráculo televisivo

que já não sacrifica nem entrava

a bacorada aos que um crucifixo desbotou.

Se abria a boca soava o gongo

da brancura, rijos como aço; a cadeira,

uma casquinha pintada que pronto

se desmancharia em voo se ele não fosse

um cavalheiro. Take à primeira.

Elogiada a sua loquacidade

teve direito a cachet e, a um kit, “made

yourself”, com instrumentos de serralheiro.

Pasta Medicianal Couto: a mordaça do actor.

O impasse que se seguiu atirou-o para guarda

sanitário, o 2º emprego, onde, por um ror

de rios, se anunciaram cataratas. Eu comecei

por imitar a sorte e fui porta-estandarte

da recreativa. Era o passaporte

das fanfarras e julgava que se ia a Marte

a vau, não ao sabor de cunhas mas dos fagotes.

Veio uma ruiva e, como cera que vigia

a chama, fez-me faltar ao serviço; a de Macau

era um desatino, levava as noites a ler poesia;

e a negra ligou-me ao hip-hop e à “chinesa”.

Pior que nos pôr a chibar é roubar-nos os dentes.

A vida quer-te a benzer relâmpagos. A mim

foi a toque de caixa; repele os inocentes

e é de antemão autárquica e em latim.  

Não gastei mais que uma caixa de fósforos

e uma dúzia de acendalhas, na Mata dos Medos.

Um fogo posto não é mais que Uroboros

a sonhar c’ o mar, e como eu seco e deserto.