SETE FACETAS DO TEMPO ENTRE OS CORSÁRIOS DA MACANETA

Do livro Não se emenda. a chuva, escrito para comemorar os meus cinquenta anos e lançado em 2011, numa edição reduzida e praticamente invisível, este ciclo de poemas que redigi na praia da Macaneta, meu habitual refúgio, a 40 km de Maputo

                                                                                                 para o José Capão e a Isa

1

É nítido: as ondas antes de rebentarem espreguiçam

as suas malhas de leopardo.

Segue-se um plaino onde em borbotões correm

os mantos de água para a praia.

Aí me sento, corsário aposentado, rebolando-me,

consoante a força das correntes, enquanto, sondando

sob a areia o filão das amêijoas, as mãos apagam

as linhas da vida.

Como se exaure macio, o tempo, neste ajuste 

de ombros e quadris à espuma,

esquecido de si mesmo. 

Os bivales são escassos 

(iniciada tarde a colheita),

comparados com o ventre líquido dos felinos.

2 (madrugada de 1 de Janeiro de 2010)

Já era assim quando fui cão.

E hoje cheira-me que volto a transigir em solo

desconhecido: amo, é tudo,

ainda que o decoro com que revisto a brutalidade

duma tal decisão

(muda-se o ano, muda-se a vontade),

possa anunciar excelsa a vigota do temor.

E se o tempo me volta a desenganar?

Alça a perna, urina contra a casuarina. O frescor

da manhã nas partes gagas é ciência certa.

3

«Ao fim de catorze anos de casamento, entregamo-

nos como duas crianças envergonhadas pelas suas

faltas e talvez por isso nos amemos…», leio

- como isto fala de nós, meu amor.

Descrever-te os pássaros na Macaneta?

Precisaria de ser o flautista de Hamelin,

que pelo sopro arrastou ratos,

crianças, chaminés e soldadinhos de chumbo.

Mas olha, tinhas razão, devia ser proibido adormecer

sem ter o mar por fundo.

Noutras condições parece-me sempre o amor modesto.

4

A ideia de que o tempo pudesse ser massa folhada:

uma ideia de garoto,

competia ainda o mil-folhas de domingo com o

reclamo do primeiro beijo,

sonho fatídico, onde me transmuto ainda.

Não se retalia. Pode-se até esquecê-lo, emprestar-

lhe a sinusite, deixá-lo a debulhar lágrimas

com a fotografia, à beira da catástrofe

onde um morto lacera, de olhos verdes.

Mas, incessante, sinuoso como o pulmão que

sincroniza um bando de flamingos, hás-de voltar a ele

como ao pobre nome que percutes

contra os dentes, ansiando por tertúlia.

Não se retalia, ao tempo não se retalia. Pois

quem vive de travões emprestados? Como eu,

nessa noite especial, ondulante,

em que forcei a insónia para ouvir pela rádio o

último round entre Ali e Frazier

– dois lençóis friáticos treinados para ficarem

num fiapo muito antes de lhes chegar traça –

eu, um miúdo ainda de todo alheio

aos knock-outs de Cortázar, à malsã

auto-piedade do Sísifo de Camus, às laranjas azuis

de Éluard, criança ainda de todo inepta

para deduzir que contra os relógios só o alho porro

e, sobretudo, não picar com a mesma faca amor e ciúme.

E disposto a confiar nele como na vitalidade do nariz que pinga,

e a incutir: você é quem sabe, você faz o preço!

E o tempo, sorna, de sorriso a tiracolo, a descarnar-

me as gengivas, a enrodilhar-me nas suas veias de lobo

(- a sua pata de papelão não perdia de vista

o meu mealheiro sobre o frigorífico),

enquanto Ali - grafitos indeléveis no céu

de Órion - ginga ao canto, furtando-se

ao amasso de Frazier, e resiste,

uma e outra vez, dando enlace e realce

ao delicado equilíbrio das estrelas ascendentes.

                                                       foto de paulo oliveira

5

Napoleão tinha um belo chapéu mas a sua maçã

de Adão não cabia no colarinho da paciência e no labéu

de Santa Helena esqueceu que ver é separar.

Foi o que o ensandeceu: tomar a baba do tempo

por aves de passagem.

Largo a revista de generalidades onde me inteirei

das adversas flutuações da história e vou ao quarto buscar

Os Sofistas, de W.C. Guthrie, para o debicar deitado

na rede enquanto num soslaio espreito o coreto

do mar, nas árvores.

Mas, ao lado do alpendre, nas minhas costas,

A Isa de sacho, desbasta raízes e pedras,

num canteiro de solo tumultuado, agreste,

(a construção é recente) e pergunto,

tens instrumento para que te ajude.

Eis-me de ancinho a puxar o manto de areia branca,

a brita, os inóspitos bezouros de cimento, até que

assome 15 centímetros abaixo

a terra vermelha - ver é separar.

Martelo com afinco o escopro para rebentar as

línguas de betão que o cansaço

e o desleixo dos operários

deixaram escorridas no bordo da casa,

e depois volto a puxar a areia prenhe

de pólipos rijos como cobras,

a fim de restituir à superfície a terra macia,

ávida de augúrios e sementes.

Hora e meia nessa tarefa, até os músculos

se estilhaçarem como pirex.

Tomo um merecido duche e enceto finalmente a

leitura, na rede, o mar alto a rebate nas árvores.

E descubro-me mais focado e atento ao recorte

das palavras, à irradiação ou à sua amolgada sombra.

Mais certo do que jurava Rilke: uma metáfora exige

quilómetros de caminhada, o faro

apura-se no esforço físico.

E ao ver a Isa - ver é separar – a desbastar as raízes,

uma hora depois de, derreado, me ter acostado,

sei que Protágoras mentia:

a existência dos deuses não

é suposição indemonstrável, pois afinal

quem mais lhe poderia acender nos braços luzeiros

de tal energia? Intuo: só o amanhar

da terra, penteá-la com ancinho,

esfiapa o tempo.

6

Mais meia-hora da carga valente que caiu e podia

apresentar às miúdas o general Custer.

A Luna dançou à chuva, a Jade

adormeceu no fulcro

da tempestade.

Eu, dado o adiantado da água temi que o dragão

sem freio do tempo nos mergulhasse,

a mim e à amada, nas comportas do amor para

nos cuspir depois nas suas margens

já sem o escalpe da memória.

O Capão, depois de examinar no tecto a qualidade

da construção – nem uma gota digna de um dedal –,

mais tranquilo, explica à Isa as manobras

do seu exercício de Sudoku.

Encho a fornilho do cachimbo com o tabaco

que me trouxe Sitting Bull, de tudo aliviado.

7

No meio dos raios e coriscos da hirsuta moita

que desbasta, lembra o Capitão Haddoc,

a indómita alegria com que cachimba e soluça num «hips».

Tomado pela mesma tenacidade expande o José Capão

a sua sombra nesta duna, onde desfaz nós e refrigera

uma vida de disputas; ora com a tesoura de poda,

ora traçando os caminhos da laje,

ou inquirindo se mantém ou elimina

a enorme teia de aranha que envolve em núpcias

e promessas metade da laranjeira, ora

fechando uma pálpebra por outra na rede,

enquanto o mar da Macaneta

craveja na carne das estrelas o esvoaçar das borboletas.

O que me faz suspeitar que o tempo

por vezes rende as intempéries.