DEZ POEMAS DE PENTTI HOLAPPA

Este poeta finlandês (nascido em 1927) sempre me fascinou, desde que comprei uma antologia sua da Gallimard (Les mots longs/ poèmes 1950-1994). Mais tarde os poemas que dele se reuniam numa antologia em inglês (Contemporany Finnish Poetry, organizada por Herbert Lomas e editada pela Bloodaxe Books), confirmaram o meu interesse. Aqui avanço com umas versões de alguns dos seus poemas:

OS JAPONESES

Os japoneses simulam colisões de galáxias

com o tempo sem dúvida que daí se extrairá qualquer coisa a vender.

Um idoso está plantado sob o semáforo, não ousa

atravessar a rua malgrado o sinal verde. Ó Céu

dá-me a força de ver e, tendo-o visto,

de suportar as coisas do real, se é que existem.

Tempos houve em que amei, e amo ainda.

Não sei renunciar. O sinal passou a vermelho.

IMAGEM

O griséu das paredes e as janelas.

Não acontece nada em cena;

há uma mulher debaixo de uma lâmpada, solitária,

uma sombra descarnada tropeça contra a parede.

Ninguém atravessa o palco

quer para a esquerda ou pra direita, ninguém.

A silhueta do poema sobre a rampa

é muda.

O véu do silêncio sobre os ombros de uma mulher,

ao fundo uma porta de ângulos negros

como um olho,

entreaberto quando a cortina cai.

 

A PARTIR DA COSTA

Espalhando os seus benefícios uma nuvem voa

seguida de águia mensageira.

Sozinhas, as ilhas gemem viradas para as costas de que partiram

quando o vento coagula sob o gelo, chorando o seu destino.

                          E a morte da nuvem

                          e o finar da águia

                          e o último grito

                          coroam a génese que basta.

Os vislumbres do Oriente não douram as águas da costa

e as luzes do Ocidente não encobrem o olhar do homem que as fita.

Só até ao destino da costa ressoa o canto daqueles que se vão:

Adeus, estrangeiro aos rostos que se dissimulam.

TARDE ATORMENTADA

De manhã à noite, montou a chuva a sua fábula.

Eu não a ouvi, agora o silêncio voltou.

As árvores, meus amigos, são mudas

flanam pelo seu passado:

como, enfim, o faz a alma avara que deixa correr as suas lembranças

e de pérola em pérola entrega a chuva.

Não vejo ninguém, a perder de vista,

e já desatino:

grande, aberto, o meu coração está pronto

a seguir a primeira sombra que passe.

O amor fala sob tantas aparências.

Um trem iluminado trespassa mudo a carne da noite,

o céu encurva-se no invisível,

terra alagada que arqueja e não abranda,

sob o calafrio das estrelas,

ardendo a cidade no centro nervoso da alma.

Um grito solitário está preso atrás dos dentes,

desce para a garganta num turbilhão após o que rasga as células

em sua agitação, até a explosão.

Então chove como na imensidão astral,

a poeira, o silêncio.

Escrevo a abertura de um longo canto

sobre a frescura da tua pele, sobre os teus olhos estranhos

onde se juntam o Sahara, o Atlântico

e mesmo a resina dos pinheiro, que segregam pérolas.

E se numa música prolongo a cadência da minha canção

quebra-se a harmonia até então plena, duma fissura

a que aflora a clara gota da tua juventude.

TOCHA

A noite chegou, vem com ela a neve.

Sob o manto de neve uma montanha.

A mil metros de profundidade

abaixo do cume há uma tocha,

queimando. Quero-a

como sol para a minha noite,

eu quero o impossível

absolutamente.

O DOENTE E O CURANDEIRO

Estou pelo menos em três lugares ao mesmo tempo.

Perto daqueles que amo e que estão feridos, deito-me

como cada um deles, e mesmo na sepultura

eu sou um irmão para os meus irmãos reclinados.

A quem eu deveria agradecer por poder viver plenamente,

posto que estou destinado a ser? Eu não sei.

O acaso transporta-me na palma da mão. Quando a noite

bate nos meus olhos, já não os fecho.

Uma mão toca a minha testa, "Escolhi-te de entre todos",

diz uma voz, e vejo faiscar esse olhar.

O destino tem jogado no nosso pequeno planeta

os homens doentes e os curandeiros.

NA FRANÇA

Sob os choupos há um fogo posto. Fumaça no céu,

e uma avioneta remendada com telas.

Ouço o piloto rir. E operários que assobiam no prédio em construção.

Há mais de um mês que o verão se arrasta, em Outubro

ainda se desfruta a frescura dos relvões. As rosas florescem viçosas

no pátio das casas caiadas de branco. Tudo tão

diferente da sombra e da chuva, em minha casa.

Lá, morre-se. Aqui viver é uma dor de alma.

PIONEIRO

O meu amante deixou-me ontem

e ainda não é certo que volte esta noite.

Marcha, algures, o meu amante e leva uma tocha,

acossado por uma escuridão preta como a que em mim propende -

como a que se nota em mim quando vejo desmoronar-se em pó,

cada pequena partícula com um sol dentro.

Em todos os lugares existem planetas saturados pela noite,

e no meio da noite um pioneiro busca talvez a morada do desespero.