O BLUE DA MAJIKA 1

Foi uma das experiências felizes da minha vida.

O ano passado, em Outubro, o ceramista moçambicano Jonas Donato convidou-me para fazer um texto inspirado nas diferentes recriações que ele fez dos instrumentos tradicionais moçambicanos, e um mês depois da proposta dele íamos buscar à tipografia o livrinho, com o título O BLUE DA MAJIKA.

MAJIKA era como se chamavam as guitarras feitas de lata, nas periferias de Maputo.
É o que passo a transcrever, em vários posts: 

                                           o Jonas Donato,preparando-se para tocar trompa

COSMOGONIA

E no princípio era o Vento.

Que regateava à esquerda e à direita

no desespero de encontrar os seus cabelos

de os sentir nos ombros e como declinavam

nas omoplatas até à região lombar

só então se sentiria capaz

de sentar a chuva nos desertos

um momento que fosse

e de apagar aquela lâmpada sempre acesa

no tecto azul que fizera para o céu

O Vento não descurava nenhuma das suas tarefas

Mais inaparentes como emplumar com as penas do pavão

as escovas no grão de trigo

reencontrar o rasto do dente perdido do pangolim

ou sondar atrás do esterno o coração do xirico

Pelas manhãs observava a relha que ralhava na terra orvalhada

e sopesava as estrias nas águas do poço,

pensando o que podia ter sido é uma abstracção

mais vale radiografarmos aquilo que é

O Vento não deixava de espantar-se com a fertilidade

do planeta que inventava

à medida que gatafunhava páramos e galgava as serras

enquanto voltava pelo direito as luvas de Deus

Tinha o Vento muito cuidado com as palavras

e por isso enxotava as sílabas do verbo que se mostrassem apressadas

ao mesmo tempo que capturava o infinito com as turbulências

da memória- uma unha que nunca lhe caíra,

e um dia enxertou com urgência na juba do leão a macieira

para que a mansidão chegasse aos rios

Mas ferindo-o ao de leve a solidão o Vento

começou a procurar nos lábios que inventava a raiz

dos espelhos os seios de uma nuvem

o desosso das amoras

imaginava que se fartava o Vento

como encher de massapão os abismos

ou viajar clandestino na primeira classe de uma língua

Uma vez o Vento distraía-se a abafar um incêndio com o sumo de um limão

e quase sem dar por isso criou a laranja

e depois tão absorvido ficou que criou o homem para desfrutar a laranja

e o porco para desfrutar das bolotas

e o galo para disputar as manhãs

e criou o mercúrio

para ensinar os termómetros a ler

Até que rebentou aos ouvidos do Vento a algazarra

e viu como crescia a soberba entre as criaturas

o alarde da zanga entre o azeite e o vinagre

como cada nó de uma porta reclamava uma atenção exclusiva

bocejavam as pedras assim que a girafa as cumprimentava

e os corvos não atendiam aos pedidos do gala-gala

e até as próprias palavras como entristadas viúvas bigodudas

deixaram de encontrar os recíprocos

E viu o Vento que o silêncio já fazia paciências com o ar marasmado

de quem extraviou o erre e respira aos apitos, arritmicamente,

e que até Deus assistia a tudo de pálpebras congeladas

de pé sobre um tímpano

que não se sabia para que servia

E o Vento compreendeu

tinha de fazer propagar um filamento sonoro

que anelasse os ritmos e fizesse o coração

das criaturas sentir-se menos só

O Vento criou então os instrumentos musicais

e como o que podia ter sido era uma grande abstracção

o Vento pôs-se a tocar no primeiro dos instrumentos o que era

e o próprio tempo pôs-se a dançar e deixou de dissipar-se

e nunca mais lhe doeu o corpo

quando o Vento o atravessava,

e aí os pássaros imitaram-no

e glu-glu ouviu-se por toda a terra

quando as árvores se embriagaram naquela aurora:

//

MBILA

Ressoa em mim um rio

que descendo ao fundo das grutas

e aos navios naufragados nos golfos

acaricia as placas tectónicas

magnificando os sonhos

dos adormecidos terramotos.

O erro mais clamoroso de Da Vinci

foi não ter intuído que n’ A Última Ceia

os doze apóstolos eram devotados marimbeiros

e que maior paliativo não havia

para as dores do infinito.

O milagre do pão? Insonso amuleto.

Em Zavala quando nos reunimos

o nosso murmúrio

é o recobro dos anjos caídos.

E sou profundamente feminina

a pontos de que em perpassando-me

o vento nas cabaças este ganha a espessura do mel.

DO QUE ME CONTOU UM RÉGULO EM TETE: O PANKWÉ

Até o pénis e a vulva terem caído do céu a minha mãe tapava

um buraco que ela tinha com caril de amendoim

e o meu pai ia à caça cada vez mais intrigado

com a forma das setas por não conhecer nada parecido

no seu corpo que desse a vida

enquanto o seu passo projectava no chão uma sombra.

E viviam tristes, de lágrimas e vitualhas insípidas porque se sentiam sós.

Então nesse dia choveram milhares de pénis e as vulvas.

Eram de barro mas amoleciam se manejados.

A minha mãe punha-se a cantar e ululava quando o pai se acercava.

O meu pai passou a ornamentar-se com plumas.

Louvado seja o Senhor que levou o mar aos búzios!

Aí a minha mãe criou o pankwé.

As duas cordas são os grandes lábios

a cabaça o útero

- do que aí ressoa nasci eu!

Eu e mais um cento de cabritos.

E desde então o meu pai só faz o que gosta:

sobe aos imbondeiros e abre cisternas.

BALADA DO CIÚME PARA CHIGOVIA E BERIMBAU

Já não gramava de maçaroca

porque gosta dos seus dente!

Não gramava de mandioca

porque gosta dos seus dente!

Não gramava de mulala

porque gosta dos seus dente!

A minha dama agora é moça da cidade

e ofusca o mundo no seu batom

mas faz-me maka aceitar a informalidade

que o resto do mundo lhe deva amar.

Também gramo da cidade quando o néon

fala da labareda do seu nome

e a sombra dos seus olhos a noite arreda.

Mas ai do que meter o bedelho

entre mim e o seu batom vermelho.

Aí o meu Santo ‘spírito encrava

e sobre o magano eu deito a lava!

Perdão, meu amor, não lhe estou a negá

mas faz-me maka aceitar a informalidade

que o resto do mundo lhe deva amar.

Se já não gostava de maçaroca

Porque gosta dos seus dente!

Não gostava de mandioca

Porque gosta dos seus dente!

Não gostava de mulala

Porque gosta dos seus dente!

Aí o meu Santo ‘spírito encrava

e sobre o magano eu deito a lava!

GOCHA

Enquanto catar as migalhas

como quem colecciona astros

pode o pobre

ter orgulho na sua gocha?

Mas nunca esqueças

a vida são só ossos palustres

quando acima deles

ainda sonha a carne.

Dança! Afugenta os espíritos!

Faz do seu esconjuro

o cansaço de cada dia:

e um dia o sol cairá na tua tigela!

BLUE DA MAJIKA 

Meus caros, em ouvindo os acordes

da minha primeira corda saibam, não foi à toa

mas tentando melhor sorte

que abalei para Guanabacoa.

Meus queridos, se acharem que dedilho

a segunda corda e que ela se anuncia

intranquila, imaginem  que limpo o gatilho

deitado numa rede, em Salvador da Bahía.

Mas, estimados, a terra seca não mente

e antes que a miséria me morda, o ré

que punge a minha terceira corda

zarpa com os flamingos para oriente.

O meu afecto é vosso mas se ‘té o lobisomem

não vive de alho não há-de o homem

ter outros acicates, agasalhos e cismas

mais justos que o alicate desta rima?

(refrão)

Saudosos, não foi a quarta corda da magika

que me levou para terras sem chão

mas o desplante com que o poder trafica

a alma do seu irmão, a alma do nosso irmão.