O FECHO DO BOMBARDIER

pobre Prometeu

A poesia pode ser política e ser boa? Julgo que sim. Para além do Brecht e do Heiner Muller, dou o Enzensberger como bom exemplo. Ou o Dalton Roque, um salvadorenho que em 1975 foi liquidado numa triste purga entre revolucionários. Ou os inexcedível Attila József, um húngaro, e Yannis Ritsos, um grego. Ou em Espanha o Celaya e o Jorge Riechmann, por exemplo. Como em todos os “géneros”, há é sobretudo gente mais preguiçosa e condescendente do que outra.

Escrevi alguns poemas que se enquadram nessa linhagem. Aqui deixo dois ciclos: o inédito «O Fecho do Bombardier», inspirado no fecho da fábrica com o mesmo nome (que fabricava componentes para comboios e cujo fecho atirou para o desemprego milhares de trabalhadores), e que fazia parte do espectáculo «Dona Inês de Portugal foi ao Cabeleireiro», que nunca consegui pôr em cena, e outro que editei no livro «Carta de Ventos e Naufrágios», motivado pela entrada de Portugal no Euro.

 O FECHO DO BOMBARDIER

1                    (didascália)

A comprida língua do cão espaneja

a fonte santa. Num incessante

regateio, dobram sinos,

transbordam ribeiras, gorjeios...

na boca desfazem-se areias.

Recosto dominical, atenta na tv

à matança das focas. De paulada

em paulada se dá folga à estatística.

Em golfos rubros. Num frémito,

aperta a cabeça do terrier

para que não veja a morte

catódica, enquanto

na sua Ponta de Ouro

pipilam as vogais da carne.

2

Pára. O primeiro-ministro debita.

Tem o raciocínio entaramelado

pela lembrança de ter sido corvo,

e capacito-me da crueldade do bem.

De miúda, o ensejo de conhecer os comboios

por dentro, de subsistir no que se evita

quando a locomotiva talha

as trevas na charneca e a esperança

infecta um olho à criança atada

ao cepo da pobreza, ao aviltamento

da mãe que se vende aos espanhóis

para comprar a fiado. Esta gente,

pelas mil abcissas do trovão,

quer impor imposto ao grito.

3

Tinha atirado com a toalha ao chão,

a ulcerada chapa de ferro

que jazia junto ao poço. E

aos seus desapontados buracos

acudia o verde, tufos de ervas

feias e raquíticas. E assim intuí:

“os comboios não são eternos.”

O que lhes dá um hálito humano,

a fanada loquacidade do galo

capão.  Poucos anos depois

li no jornal que havia vagas

no Bombardier e pus a mãe

no asilo. Há escolha entre

o que amamos e quem amamos?

4

Um noivo na aldeia, ria a bandeiras

despregadas c’o colega de trabalho.

Foi o que me tramou – os santos,

a pílula. Dez anos a montar janelas

em chapas que serão velozes.

Também eu fui um bebé

recoberto d’ ouro, estúpida papoila

que as galochas de um cauteleiro

pisaram. Será invisível o ópio

que nos aveluda as veias? O sinistro

perseguia-me, comprei um cão.

Por cicatrizes penso, assopradas

no zinco, vidro e ar condicionado.

O maquinista devia ser ministro.

5

Mensalmente, envernizam-me a cólera

com o subsídio do desemprego.

Cheira a mijo prensado, a neura, há

tanto que não mudo a roupa da cama.

Minguo, dois maços por dia p’ra

três salchichas e um ovo, é fado

com desrima no pulmão, não ganha

pr’á vidinha nem se compromete.

Revejo imagens de minha mãe

a entrar em pranto nos penhores,

ou a jogar ao prego c’ os espanhóis.

Que emoção quando feríamos

um dedo e o calor do sangue

devolvia uma vida pujante.

6

Dezoito meses d’ ecos à procura

de autor. De uma voz coriácea

e fidedigna ao espelho;

de um amo... mesmo desprovido

de beleza, de quem se possa comentar

os filhos ou como esquece

o panamá no café. Dezoito

meses pelados por um governo implume.

Desabrochará, o primeiro dia após

o subsídio, numa queimadura de 1º

grau que já se move, sorridente.

Peludo, como as partes, será o fogo

e fora de si, extasiados, os orifícios

do meu corpo planarão sem brevet.

7

A vantagem dum cão é que não tem

fachada, promissórias românticas.

Nem a morte, cravado o gume

até ao cabo, lhe revela dissimetrias.

Pude então fazê-lo sem a custódia

duma lágrima. A pele, o desosso.

Comovi-me por afinal não ter

mais carne que um coelho – moída

só dava para almôndegas. Parecia

que voltava à cantina do Bombardier.

Convidei dois antigos colegas.

E vinho à discrição. Adoraram.

Foi uma risada quando sugeri

que comíamos os tomates do ministro.

DO CORPO COMO MOEDA ÚNICA

a)

Sobrava-me tanto de corpo que perdi

em trocos e arrabaldes o esplendor

da solidão. Hoje sustenta-me este magro

pecúlio do silêncio a expulsar os dentes,

a moeda única do riso alheio, es-

quecido de que uma só cicatriz

é dado seguir às criaturas, de que

a própria libra tem reveses. Es-

braseiam agora os ossos sob o aluvião,

vêm como ouriços acenar à boca

E estou mais maduro mais rombo.

b)

O Euro? Óbulo ainda verde

no ramo que desaperra os melros.

O Euro, unidade de transis-

torização do pólen, onerou

a confiança no escudo e situou

a terraplanagem: «Coelho

bravo do mato? Coalho no prato!»

Igual ao Euro nem Eros, a erva

em celibato na boca das urnas.

Stress, stress, o Euro enluva

a treva e mastiga holdings

nações trombas de água.

c)

Hoje reconheço no Euro

o grande agrimensor. Decadência

da literatura francesa, fraqueza

da divisa americana? Matéria reservada

aos espíritas. Por mim, tenho

um armário cheio de ossos a dividir -

-me o quarto: de um lado brame

o mar enquanto o outro escuta.

Mas do andar de cima vem e de-

calca-se na insónia a Valquiria

travestizada - a com Tomáz sintonia

da Marcelo & Gutierrez, Limitada:

riso alvar de um país que toma a hérnia

por subsídio. O  Euro não é bem

O Mal: sim a térmite, o eucalipto.

d)

Não interessa ao Euro. Que um manto

de penas amortalhe a garoupa-de-pedra,

não interessa à finança. A inutilidade

das metáforas corrói as estatísticas, o zelo

com que homens extremamente fiáveis

renunciam aos domingos a férias

aos altos índices de trufas no sangue.

Apesar do lucro com que a morte mantém

estáveis as características do subsolo.

 e)

Não reconhecer num cortejo de moscas

os adornos da luxúria e cair sobre

o mundo a cor do sono, o arraiar

dos escudos: eis a morte, um pé

extraviado no sapato de outro.

Deito-me na relva, os pulmões,

coados pelo nevoeiro, cambam.

Há coisas sei cosas choses

things que transcendem o câmbio

nominal: um abraço impossível

de perdoar, a bebedeira que ilha

as despedidas, a amêndoa amarga.

Mas deitado sobre o mais lacunar

dos nevoeiros, com o Marco a especular

Março acima, no “isque”, nas salsichas

na ira de Gunter Grass e com a devoluta

cabeça a noventa por cento de humidade

vou lá eu adivinhar o produto interno bruto

f)

Não é coisa que se recomende. Algo

no meu rasto alimenta-se do débito

dos amigos e do abafo das insónias.

Vai esconder-se no lintel das portas

e acorda quando eu passo. Piora

em noites de uma emoção citrina

quando a solidão se deita gafosa

com o fôlego de uma concertina

que mãos alheias desacreditaram,

trocando nervos por miúdos. E

será possível ensinar a um bávaro

que a idade se sacia no derrame

embora o Euro reprove o sexo

com turcos centauros e talheres?

E não é bonito pendurar um homem

dessangrado no gancho dos versos.

g)

Oito anos suspenso pela indolor

constância do atrito, rendido

à mágoa anónima de uma direita

baixa. Oito anos e muito abono

às trompas uterinas e mais janelas

friáveis de permeio. Os versos vinham

rebentar aos pés e voltavam ao mar,

indivisos. Oito anos com um armário

de ossos a dividir-me o quarto. Nada

pode ser mais simples do que esta arte

mecânica de morrer sem o repouso

de um chamamento, com o crédito

(ainda o Euro não roía até à alma)

muito abaixo das lamejinhas.

 h)

E tudo ainda me revolve: este céu

fiel ao afã do tira-olhos, os valores

da Bolsa qu' estampam na pele

a insidiosa paz dos herbários,

o amor de costas para a teleobjectiva,

o esforço do anão a medir caixões.

Ainda tudo me revolve: a mesma

privação o cerco tarde ou nunca

do que cala, os bolsos fundos onde

as mãos desabafam refractadas.

Ao dólar -  esse cão de três patas

que abocanhou as moscas russas

e que fermenta a massa dos síndicos

e dos ministros que nunca se sentam

de costas para uma porta - sorve-lo

agora um caixão Made in Japan.

Só o amor lembrado (distante como

os bicos de uma tesoura aberta),

as afasias, o ciúme - câmbios

que têm no dever incumprido

resíduo inevitável - desafogam o lucro.

i)

A alba traz consigo deuses novos

e aposentações. Se a ressaca da noite

fez sobrar a cabeça e o corpo juntou

outro nome à livre ventilação dos nervos

deixa-te a solidão o atraso e novas

prestações. Aí o melhor é destrançar

os pulsos, privá-los. Que sémen

esquírolas e flashes comem

à mesa da usura. Cresça o futuro entre

ienes e euros: comem-te as carnes

e deixam-te as sobras. Sentemo-nos pois

na perigosa berma do saké, no sulco

fundo onde uma cabeça descalcifica.