CONSTRUÇÕES PORTUÁRIAS 2/ Traduzido da Noite, de Jean-Joseph Rabearivelo

                                                                jean-joseph rabearivelo
E o dia nasceu aziago e o computador não despertou com ele, avariado, lixando-me os planos para a semana, entre os quais postar os diversos materiais que vinha a preparar para uma simulação de um segundo número da minha revista Construções Portuárias.

Tinha traduzido Gonzalo Rojas e Charles Olson, além de Rabearivelo, que felizmente vertera noutro computador. Teremos de ter paciência e aguardar um dias.

Jean-Joseph Rabearivelo, nascido Joseph-Casimir (1991- 1937, Tananarive), foi um poeta malgaxe, considerado o primeiro poeta africano moderno. Teve de tudo na vida: cinco filhos, dívidas, a prisão, a paixão do jogo e o vício do ópio. Leitor voraz e autodidacta, as suas ambições foram sempre torpedeadas pela canalha de secretaria do estado colonial. Acabou por suicidar-se.

As versões são minhas, a partir de Traduit de la nuit, recolha de poemas escolhidos  e apresentados por Gonzague Raynaud na colecção Orphée , de La Différence

I

Gira uma estrela púrpura

na profundidade do céu

- que flor de sangue

desponta na várzea nocturna

e gira, gira

como o escaravelho que a mão de um menino

adormecido soltou?

parece aproximar-se e afastar-se, alterna,

e perdida a sua cor como a flor que já definha,

torna-se translúcida nuvem, reduz-se:

flébil ponta do diamante

que estria o espelho azul do zénite,

donde já se aprecia o proveitoso

engodo da mais núbil manhã.

 IV

Que se passa debaixo da terra,

no nadir longínquo?

Se te inclinares rés à fonte

na margem de um rio

ou de uma nascente:

surpreenderás  a lua

a desaguar num ralo

e ver-te-ás a ti mesmo,

luminoso e calado,

entre as árvores sem raízes,

donde surdem os pássaros mudos.

V

Dormes, minha bem-amada;

dormes nos seus braços, tu, a última a ter nascido.

Estão-me vedados os teus olhos carregados de noite

que por hábito se irisam como autênticas pérolas

ou uvas maduras.

Uma rabanada de vento entreabre a nossa porta

enfuna a tua túnica

e agita o teu cabelo, depois revolteia um papel

sobre a mesa, quando o agarro

já roça a batente da porta.

Levanto a cabeça,

o poema começado na mão:

nos teus olhos pestaneja o azul

e eu chamo-lhes “estrelas”.

da edição inglesa

VI

Um pássaro sem cor e sem nome

despenteou as asas

e feriu o único olho do céu

Agora pousou numa árvore sem ramos,

cravejada de folhas,

que nenhum vento estremece,

e cujos frutos, olhos abertos, ninguém colhe.

Que incumba o pássaro?

Quando ele retomar o seu voo,

não sairão dos seus ovos senão galos:

galos de todas as aldeias

que terão vencido e dispersado

os outros que cantavam nos sonhos

e se alimentavam dos astros.

XI

Quantos gémeos são, os ventos?

São todos acostumados diabretes

que se perseguem logo que saem da erva

rasa e galgam os muros que se imaginavam

duplos, saltando por cima dos telhados

onde recolherá o orvalho,

para se curvarem sobre as colinas

e aí sacudirem as mais colossais e inextricáveis árvores,

das quais, num estampido, debandam pássaros

com olhos de vidro

e que em sítio nenhum fazem ninho,

ou as bagas oblongas como gemas de quartzo

que, à falta de se reproduzirem em terra,

se fundem nas estrelas cadentes.

XIX

E o dia chegará, em que um jovem poeta

realiza o teu voto impossível,

por ter somente conhecido os teus livros

raros como as flores subterrâneas,

os teus livros escritos para cem amigos,

e não para um, e não para mil.

Sobre o golfo de sombra onde ele te lerá,

à única luz do seu coração

onde o teu voltou a latir,

ele não te imaginará pastor

de uma pacífica ondulação

que continua a adensar os ignotos

abismos submarinos,

onde o sol não chega,

como não chega à areia, nem à terra vermelha,

nem abaixo dos penhascos devorados por líquenes,

que se estenderão até ele

até ao país dos vivos

cegos e surdos desde o Génesis.

E levantará a cabeça

pensando que é ali, no céu,

entre as estrelas e os ventos,

que se ergue a tua tumba.

manuscrito de rabearivelo

XXV

Películas  de água, cristais reluzentes

- óculos para míope ou para cura? –

veludos da pupila

lisa como o cútis branco das açucenas

e mais frágil do que a unha de um recém-nascido.

Os ventos nascem para lá das montanhas

e deslizam até aqui onde dormem as plantas

cujo reino saqueiam e logo abandonam.

Ímpeto de luz que os persegue

até ao deserto sideral

coberto de películas de água, de cristais,

e dos veludos da pupila

que resplandecem silenciosamente

e indicam uma senda por desmatar

e entrecortada por um rio de seixos,

até essa lua vesga

que nele ondula

e que alucinaria o menor movimento dos seus cílios.

XXIX

Existe uma água-viva

que mana do desconhecido

mas que também encharca o vento

que bebes,

e tu aspiras à sua descoberta

por detrás desse penedo maciço

desgarrado de qualquer astro sem nome.

Inclinas-te

e os teus dedos acariciam a areia.

De súbito rememoras a tua infância

e as imagens que a enfeitiçaram – sobretudo

a que encimava estas palavras ingénuas mas intrigantes:

“A Virgem dos sete Dólares.”

Eis outra água-viva,

como flui, intérmina, sob os teus olhos

como atiça a tua sede:

agora que a tua sombra

- a sombra dos teus sonhos –

se cinde em sete partes

e, emergindo de ti,

agrava a noite já densa.

XXX

Vãs, todas estas antecipações

que nos querem dar asas

e nos prometem

que um dia seduziremos marciana?

Vã também a quimera

que perdeu a Ícaro

mais que ao sol

que bebeu a esplêndida cera?

Mas que triunfo seguro

me anunciam já todos estes signos

que terra e céu se enviam

na orla do sono:

nas nossas cidades de vivos

até as mais humildes choças

respondem aos apelos do fogo,

que jorram das estrelas nascentes.