TERCETOS AO LUME

Acontece que por vezes quando passamos um livro nosso a alguém que apreciamos muito acabamos por reler o livro, na tentativa de adivinhar o olhar do outro, porque cada um de nós lerá o texto de forma diferente. Foi o que me aconteceu com o meu livro de sonetos. Bagagem não Reclamada (no prelo), do qual acabei por extrair estes tercetos, muitos remontados, mexidos em relação que está no livro. Aqui ficam:

 

 

               é extraordinário

como o mar neste poema

destelha o firmamento.

 

 

Os olhos crescem a pino

à medida que o farol se afoga,

numa muda expectativa.

 

 

As nuvens tangem violáceas o mar.

As gaivotas não perfilham estes tons.

Pelo menos, agora não.

 

 

Deixou de estar cingida a veia.

Esburacados pelas cápsulas vivas de Deus

sai-nos tão caro a asa como a obscuridade.

 

 

o silêncio entra e rouba primeiro os vínculos

e depois a prata. «Transforma-se o amador

na coisa amada?» Onde se lê coração ler errata.

 

 

Eu que não fui donzela, ave ou eucalipto,

sequer a surda sarda de Empédocles,

                            fui a Greta de Heraclito.

 

 

É inútil dizer que não: Deus soprou-me o sangue

pela casa. Mas não estou só. Desde Baudelaire

que os anjos  derramam vinho sobre a mesa.

 

 

                   No labirinto da pele

veia que se deite logo arrefece

se outro coração não lhe deita a mão.

 

 

Secreto condomínio, o de cada veia

no seu galho. E grave: com um nome

morto que assobia dentro em ti.

 

 

A vida a soldo bem nos delata e despeja

asco a asco no couto da manha, pois cego

que não apalpa é cego imaturo,

 

 

Há lá consolo. Mesmo Homero que criou

a telenovela e crivou de rosa as manhãs

e deu nome aos direitos de autor, tem frio.

 

 

Só a ti alarmava a visão do coxo

que atravessa gota a gota a ínsua

das horas?

 

 

em ti era normal, o outono quebrava-te as mãos

pelos pulsos e amareleciam, irreplicáveis.

Mas pela primeira vez não se segue o armistício.

 

 

Outras não rolarão fácilmente pelo parapeito

das manhãs: a tua cabeça cabe inteira numa mão

e pende do ramo tenro com que abraças um afligido silêncio.

 

 

Viste um adoloscente amolar a navalha na alma do amigo?

Crescer reclama uma tença ao nome. Deixa, o horror

não invalida os passaportes e a neve chegará, ou o pó.

 

 

Não confies na manhã. Não se pode confiar num garrote

que artéria a artéria nos estanca. Confia mais

no que castiga a noite, na sede refractária aos teus três goles.

 

 

Há trinta anos sem desforra. Adestrado, embrutecido

pelo trabalho de erguer andaimes em torno de um ciclone.

Sem desforra, o medo enverniza as paisagens.

 

 

Acordas enroscado de medo no sofá. Escuro: onde tens a cabeça?

Mantem-na à distância, que chega dos dias aziagos

onde a morte é a cauda do Leviatã rasgando o nevoeiro.

 

 

Palavra que te preexiste, passadiço do olhar de Deus

para os viços internos, e, antes de ti, cacilheiro

do Espírito. Palavra-só-látego do mundo que em ti se desatraca.

 

 

Não contrair ausências,

o espírito de geometria,

a culpa de Caim.

 

 

A criança-pigmento que de longe

te olha enluva

as  tuas  mãos  no nevoeiro.

 

                    

Virá o tempo da penúria, o tempo

que põe o TGV no lume, lapidará

corações e trará o rasgão às sombras.

 

                  

É um homem que se debate, mirrado

como o amendoim intocado. Há muito que nele o silêncio

não está síncrono – a alba restringe o âmbito.

 

 

o tipo que tem na ponta da língua

o instante em que o primeiro osso desata

a carne, supondo que é a sisa.

 

 

Esta branda humildade da despossessão

é o mais próximo da arte. Pena a melanina e ir o grão

ao olho afogar o mar em espasmos milimétricos.

 

 

Até onde enxergo: breu, e no gume

da palavra, persistente, o sangue,

que a vida não sai barata.

 

 

Na infância, a Noite era uma

senhora muito encarquilhada

que varria a luz até adormecer de cansaço.

 

 

Quando eu morri a minha alma foi devolvida,

como a maçã que liberta do pedúnculo

suspende naquele hiato ideia de terra ou de céu.

 

 

Só quando a linguagem flutua sobre o velcro da dúvida

– discreto coração albino – é que percebes a radiação fóssil

Deus que se afasta para que tu sejas luminescente vocação inacabada.

 

 

Um velho tanque, película de água e limos.

A rã salta – splaasch!

Depois, Deus é quem sabe!

 

 

assim pernoita a vida: o alvo crisântemo

acorda a neve. E depois, faz-se fundo

ou a escarpa sobe à boca e brilha – radioso paul.

 

 

Vi, numa fábrica de Seda

em Benares, rostos

que pareciam pétalas sem osso

 

 

o mistério da Seda é a imediata imersão

do tacto no nome de Deus – alastra,

como o leite no chá, de uma vez.

 

 

A Seda é uma chama fria que arranca as mãos

dos enganos. Envolve os cabelos como uma nova aurora

e lava nos  olhos os  quistos  da memória.

 

 

Atroz, a trepadeira da dor. Escava na fronte,

desinforma as precauções. Atroz, como o bico da narceja

que imprime na carne da ameixa certificado de qualidade.

 

 

É assim que vejo a chamada da morte:

uma Seda alumia num átimo as claraboias

interiores, selo lambido por um cego.

 

 

Reluta, a alma. Teme

como a uva ser pisada

em vão.

 

 

diviso a linha de costa e, como Ulisses,

atado ao mastro por uma nesga

de cobardia, renuncio.

 

 

Até onde consigo discernir sobrevém

nele uma torrente onde o tempo, esse furão

despeitoso, se dessedenta.

 

 

O gafanhoto que me devora a alma é mais temente

que o sangue que orvalha a morte – tão demente

e inciso que só uma escassez de pontos luminosos nele frutifica.

 

 

e ele sabia, criatura de escrúpulos,

que sem ela faria do coração

uma taberna de maus  vinhos.

 

 

Gosto da secura dos indigentes, a cismar

nas melhores beatas, do acinte janota com que enrolam as mortalhas,

num renovo: vejo aí as qualidades da terra.

 

 

As palavras usam-me os ossos do crânio como trem

de aterragem. Presas como o grasnar do pato,

da cloaca ao bico - pelo sopro.   

 

 

Porque tudo dá fruto. Sonhei com um país de gagos.

Era o meu. Os gagos nasciam das árvores

e amavam-se lambendo o intervalo das sílabas.

 

 

O mano a mano: eu ergo o poema e Deus fuma-o,

remexe a cinza no seu cinzeiro e sopra-a

sem que a nívea nuvem lhe garrote os olhos

 

 

Remo. Enlaçados ao meu bote, quatro jangadas com espectros.

É um espectáculo inigual. Adiante. O vento sussurra-me que o caminho

é invisível. Remo, na noite simultânea. Até quando? Adiante.

 

 

Um lugar que não desincorpora e que mesmo no colapso

se cola à pele do observador, faz dele o seu arpão:

eis, janelas de um cego, a lídima extensão do poema.

 

 

– quem não viu nunca poderá adivinhá-lo; que se acorda para dentro

na rota do milagre e a escarpa não tem meio, apesar dos fiéis

rogarem em círculo como os cães, apesar do jacente salto cabisbaixo.

 

 

Preocupa-me, sei lá! Em torno

ergue-se a torre aluída e, por lapso,

a língua comeu o gato.

 

 

O vento, afogado

na luz

até ao pescoço,

 

 

                            Por dentro e por fora:

o coração já não é penhor. Depois morre

de pura solidão entre os plagiadores.

 

 

Enruga a pele porque os ossos – como a glicínia

que é só haste ensarilhada em si mesma –

desirmanam em estalidos  vãos?

 

 

Dobra o seu nome na língua: limoeiro depredado

de ossos e vísceras. Doba o seu nome na ave:

gran secreto es el morir.

 

        

                              Ao longe, no relvado, debaixo

dos verdes cinzas das oliveiras, duas gaivotas despedaçavam

um pombo ainda vivo. Um dia de mortes nunca vem só.

 

 

Tens em conta que o suporte da palavra

é a avalancha, que te foi dado nasceres

a meio do aluvião?

 

 

O coração

faz trapézio

no meu corpo.

 

 

ir de cana, pintar o sete, erguer em palafita sobre delgadas patas de aranha

o tabuleiro do medo ou ir-lhe à rata abocanhar o queijo grié

– propósitos que esculpem uma vida na sua jaula.

 

 

O sombrio semeador de escadas sonhava ouvir O Escuro

bramar-lhe ao ouvido. Estava tão alto O Escuro.

Feridas que se coçam até ficarem perfeitas.

 

 

Mas abrir um livro ao acaso e capturar um látego:

uma papoila, uma patada na nuca, os lábios

que respiram contra o muro sem rancor.

 

 

Na lágrima da viúva via-se um velho cisne que tossicava

muito. Ela escamava à bancada, enganchando a unha na guelra. Lembranças

de miúdo,  ainda a alegria trotava no seu pequeno porte exangue.

 

 

estive sempre cego, embutido

na massa da noite como uma passa

nos  restos  de bolo-rei que Deus dá aos corvos.

 

 

      – quem nos atraiu ao ardil de imaginar

que, só quando o poema é diáspora de si, se abrem as  torneiras  do infinito?

Os  desertos crescem e eu, inepto para matar dragões, rezo.

 

 

…………………………Por serem

As  águas  sonâmbulas  voam águias

……………  o vento afasta o ar. 

 

 

Eis um rio que goteja

e se precipita para o alto,

em hastes tenras…

 

 

É que me imagino morto para o mundo, dizia Ponge,

em quem o trânsito de ser cravo sabão, ostra, se tornou natural,

como em mim a atrapalhação de buscar em cada palavra o silêncio do faroleiro.

 

            

Fala-se do Tempo, um crânio que se locomove a vapor

contra a evidência galopante das imagens.

O abismo alça-se, dentro, anterior à carne. Fuck!

 

 

                      cada vez que mata

a Morte reencontra a sua infância,

cada vez que te trespassa alguém tu perdes a tua.

 

 

Há vezes em que só compreendo as palavras e noutras só os pensamentos.

Quando coincidem como dois carris casados pelo ritmo

não sei se sou o tronco do carvalho se a copa se a cotovia que deles se afasta.

 

 

Tabuinhas de ossos e remoinhos profundos fazem cair a carne

nas frinchas. O caos já foi uma região com mapa

quando me assobiou o teu nome.

 

 

Palavras que conversam entre si

como as nuvens e os rios:

o fogo preso com que me laçaste.

 

 

                       este jeito descuidado, algo banana,

que temos de amar no outro a ferida

que o preserva.

 

 

Uma luz caindo como cal sobre os ombros em fuga

– porque só o ovo existe, a galinha é o seu sonho –

conduz-me ao muro dos teus olhos.

 

                                               

Não a poupes, gasta o mais possível a tua morte. Palpa-a,

deixa que radie, e que esbraseie como tudo o que envolve

a pedra: o ar, o pavio da pele, o sangue cujo frémito arboresce a noite;

 

 

Enquanto a luz escavar um túnel na direcção dos crisântemos

que bebem a tua sombra, enquanto acordar ao teu lado

esquecido do alarido na boca do Leviatã, outro fim de mundo não haverá.

 

 

Sem dar azo a mais destrinças,

posta a alma ao lume (bem ou mal passada?),

a treva encarvoa-se de silêncio.

 

 

Esgarça-se a nuvem, é uma questão de sintaxe - sem esta

há lá emoção duradoura!, nem seria a cerejeira reminiscência

nas  costas  da cama que te ouve em blandícias .

 

 

Olá, pai, a coisa está preta e morde e hoje nem toda a beleza

do mundo escapa ao descontentamento. Saudades.

Já viste por aí algum monte de laranjas coberto pela neve?

 

 

Tal como países terceiros resgatam (com que clemência?)

as Soberanas de primeiros e segundos, capacito-me

que de pátria para pária a diferença está na dívida.

 

 

Conheço o mal, é meu vizinho, às  vezes cativa-me

ao espelho e depois  tenho de descolar da imagem

veia por veia, poro por poro, daninho.

 

 

O que não mata engorda, dizia-se na minha meninice

de letra vadia, na infinita batalha entre paisagem e caligrafia.

É de espantar que Mercúrio, tão mais perto do sol, tenha gelo?

 

 

Procura-se leitor que salpique a sua actuação com crisântemos,

em vez de desairoso tropeçar na própria sombra. Procura-se

leitor, que aguente mais que água tónica ou a acédia que atomiza.

 

 

Operamos no mesmo circuito, eu e o leitor,

mas cabe-me o carro sem travões. A frio, imparcialmente,

o leitor exige programa de protecção às testemunhas.