APOSTAS DE CAVALOS

                                                       para o Jorge, o Corvo

 Ah, ser um poeta didáctico,

desses que metem a botânica

em verso,

ou ser um deus

capaz de morrer

com o hálito mais puro.

Um deus de imenso pedigree,

ou já não sei se deus

se o seu luto.

Mas não este calhordas,

este inábil alfaiate

que com a boca prenhe

de alfinetes se esqueceu

de matar as cócegas

à viscondessa.

Tão pobre que fiquei

perdulário e incapaz

de desembainhar

por diante

a lâmina do pensamento.

Saciam-me as orlas

delas faço bainha.

Jamais há dias,

apenas

noites albinas.

O tempo é uma estela

de maravilhas e desastres

diz o outro. Um deles

que eu já não possa

arrancar os olhos

àquela de onde nunca

devia ter saído.

O senhor que se vê de costas

nestes versos não é feliz

foi sete vezes à Ciocciara

mas não é feliz

e no rosto escarificações

e tatuagens não lhe trazem

qualquer consolo

à sensação de que o futuro

é um número

de conta bancária.                            

Revejo na alma a casca

do caracol,

a baba do daimon,

e maldigo-me,

preferia

ter nascido girassol

de um escol

que segue o astro,

ao menos no fragmento

450 digo como é:

professo

a metempsicose,

ah ter sido

o mosquito rebentado na palma

da mão que no acto

seguinte lavrou de vencida

a ode marítima

dá-me alento

é a única coisa

que me leva a levantar

e a comprar um garrafa de gim

e a carregá-la no bolso

na mira dos goles

com que entreolharei

os coices

que receberei

nas apostas de cavalos.