OZO /INÉDITOS

Ando a preparar uma mudança de casa, o que dá sempre uma volta profunda a papéis e cadernos, para poupar no peso e na tralha a levar. E redescobri dois cadernos ao fundo da despensa que continham vários esboços do meu confrade OZO (cf. post de Fevereiro, Derrotas Sexualmente Transmissíveis, sobre a origem deste amigo que me coabita a sombra). Aqui vos deixo estes inéditos de Ozo. O poema final é político, um da dúzia desse género que o camarada produziu. As fotos são do josé cabral:

ELVIS HOME

1

Tem o semblante de uma tristeza

que nunca conheceu tômbola,

       nem em sonhos,

                                   e viu

seis cavalos tártaros

urinarem

sobre o único óvulo que semeou.

3

De cabeleira verde,

irradiava tal esplendor

por entre a fumaça e o tilintar

dos flippers que aquele enorme

ziguezagueante balcão

pendia

da sua luva

ama-

re

la.

4

Quando a despi

no vértice que crisma

        a noite, no lugar

     onde as águas se juntam

ao sorvo das éguas

e as pernas se abrem,

             loquazes,

tinha um donuts.

5

Ainda se o bigode fosse a mielas

              mas era só dela

a tipa era mão de vaca e não

emprestava nem um bocadinho

ao mano,

               uma cara encovada

e sem um pêlo para amostra,

como um cu

                enfiado em si mesmo.

6

Pega no giz com a ponta dos dedos

e fá-lo chiar na cabeça do taco

depois flecte as pernas num trapézio,

enquanto o cigarro ao canto da boca

esborrata o batom.

Eu embico no brandy

e reflicto: sem pressão

         o cérebro

amolece

e o tempo relaxa-se

como dois seios sem soutien.

MÍNIMA MORALIA

“Eu, que sou montanhês, sei o que vale

a amizade da pedra para a alma.”

Leopoldo Lugones

1

a pedra do meu sonho

acordou comigo,

ao meu lado na cama.

e, o que é espantoso:

deslembrada.

7

Perséfona em pó.

Medeia em cristais.

Lésbia em pomada.

quem pega

nestas matronas?

na minha rua

só o vento sabe latim,

e grego sequer as sombras.

9

“um homem baleado

morre quase sempre por

envenenamento de chumbo.

se não for em excesso

a bala é quase inofensiva”.

insistia o Gilinho

a rilhar o tremoço.

12

na primavera, se acaso

estivessem desocupadas,

as mãos sondavam o primeiro

falo que encontrassem

engomado –

falo de formigas

que não se privam

de ser

obreiras.

16

- o nevoeiro desponta

quando a Nossa Senhora

repousa os seios

em terra.

- tens a certeza?

- pelo menos foi

o que a minha mãe

me disse.

17

se conseguires encostar

a orelha à tua sombra

ouvirás o mar

mas tem de ser

com os pés no ar.

18

‘antes de ti o meu corpo

estava cego

como a lâmpada que nunca

conheceu casquilho’.

20

aos vinte: esfregamo-nos como martas,

criamos filhos traquinas

e vivemos felizes para sempre.

aos quarenta: maceração íntima,

chega-se a tua pele à minha mão

como um trovão que se afasta.

22

o silêncio?

faz tempos que não o vejo.

24

era como se eu afogasse

a pedra na mão.

Podia lá imaginar

que o olho dele também

não sabia nadar.

25    (os sítios indevidos)

- senhor juiz, no momento

foi impossível furtar-me

a medir trinta passos

na vereda estreita do sexo dela,

que aliás se dilatava à passagem.

- e o senhor não ouvia o culto

no santuário do Cristo Rei?

- estava vento e o arvoredo

só me deixava ouvir

uma briga de andorinhas.

29

ir a despacho

no teu peito nu:

a promoção que as íris

tanto aguardaram.

31   (explicação)

a corça

que naufragou

nos meus braços

não me torna

infiel.

havia uma disposição

da natureza,

um grumo de nostalgia.

como um mau-olhado

que era preciso

extirpar.

ate gozei

com culpa,

eu seja ceguinho!

41    (ouvido no café Branca de Neve)

‘Xai-xai, a minha terra, ficou

de tal modo coberta com as cheias

que se afogaram as antenas de televisão.

para Deus será um pequeno refluxo,

para os meus pais foi maior

que a etimologia do Diabo

e suicidaram-se, ela

de bronquite, ele de débito.

quem adivinharia que Xai-xai

era um nome hemorrágico.’

42

deposto. o olhar

sobre a bica.

icemo-nos

à boca dela.

47

o sujeito é o homem

que inverte

o boato em carne:

roubado de um teste.

48    (um cabo-verdiano, antigo emigrante nos States)

‘sou poliglota de ascensores.

no mais sou ignaro.

mas nem o Pessoa, que era muitos,

conheceu tantos elevadores como eu.’

49

do tornozelo aos ilíacos

é perfeita. e aí encaixam-se

duas torneiras que só repelem

quem não gosta de água.

50

desencaminhada.

a estrada é um ermo.

a noite podia perfeitamente

roubar-lhe de esticão

tudo o que tem

mas prefere passar-lhe

a língua no bulício

das nádegas, nas coxas,

cujo ébano mergulha

o escuro em jardins

suspensos.

e eu,

à janela, roído

de inveja.

57

abomino os poetas que quando escrevem

meu amor apõem de imediato meu ódio

o amor não é uma vergonha nem um mérito:

a chuva que se precipita na rampa

raramente sobe. e o ódio é o vício

de um especialista que se tornou

jornalista. tomba neste momento

o opus 45 para chuva, vento e jacarandá.

58

não é inverno,

é prosa.

59

a congeminada artrite das palavras,

a sua mordedura,

cálida,

e por vezes absurdamente

tolerante,

leva-me a confiar

mais na escalada dos teus seios.

60

não te sigo. vou

no mesmo caminho.

mas de árvore

p’ra árvore

as minhas raízes

nomadizam-se.

63

repuxei o lábio a pedir-lhe

não te vás. felizmente

mostrou-me que a decepção

tem folha perene.

agora nem morta voltará

a infiltrar o mindinho

entre o meu prepúcio e a glande.

64

o que eu desejaria que perdurasse?

a nudez, no interior da razão.

um viático que não exigisse

um saldo de vilanias, que a crispação

do hip-hop aceitasse o caminho

de água do jazz, e que nada

aplanasse o odor de outro corpo.

66

instrução

para surdos-

-mudos:

leiam

em

braille.

67

o esgalgado galgo

da florista

é desossado

em corrida

e não

chega a gozar

o silêncio

da chuva.

68

a mão dele, que tresandava

a tangerina, afagou-lhe

a cabeça e depois os seios

como se – avaliada

a redondez da copa –

sopesasse os frutos.

70

empanturra-se de ostras

e arrota baixinho.

só os pobres podem

olhar o céu

com interesse.

essa ervilhaca

a que chamas alma

é como a raspadinha,

mínima moralia:

o mais fugaz petisco

traz o vício.

A VIA HERÉTICA

Que Deus me perdoe mas

o caule desta imperial lembra-me

o antebraço de Nossa Senhora

e o ouro da sua energia,

fluida,

    nas frinchas

           do Seu Amor.

Que Deus me perdoe

mas a base do copo

lembra-me uma glande

que uma lanceta

       vitrificou

e quando o elevo e rodo

observando-lhe a transparência

assalta-me a visão

daquela pila

      de urso,

num filme polaco,

      O MONSTRO,

      que à vista

da mínima réstia de tornozelo

duma condessa

que tomava banho

no sangue das cem virgens

que mandara matar,

      pulsava

expulsando num jorro

             a Via Láctea,

que Deus me perdoe

as coisas que me ocorrem

matutando

                 n’Ele.  

OSSOS DE BORBOLETA

Sei encontrar os nexos

      mas não multiplicar os anexos,
      a ponderosa cheta.

Jura um amigo que o dinheiro é fêmea

e faz várias ninhadas por ano,

        há-de confundi-la c’a chita

 - se também ele defraudou a sorte!

mas conheço centenas que incapazes

de fazer um nexo

         fazem trilar a chita

            com promessas de grilo.

Perdão, a cheta,

O que me enoja no arranjinho, na auto-estima

       da calinada, no implícito ao fundo

do mais reles esquema,

        é a escalada da luva,

proporcional
à escala

da ignorância sobre o ADN:

um grilo não fecunda uma cheta,

a mentira não torna menos pretos

       os sapatos brancos do janota.

Algo tremendo penetrou na minha vida,

uma lente que não faz ver

mas na verdade acende o olhar

                             - tramou-me.

Escreveu o Maquiavel, um man

de poucos amigos:

                   a ideia é quebrar o real,

confundir os sentidos,

desmoralizar as aparências,

e o ilógico é o segredo de uma ordem

           que se exprime em segredo.

E fascina-me o descaro

com que dos ossos se faz gelatina

           e se lhes escarra o tutano,

esvaziando os sentidos,

            em nome do mais brutal fake

- que a mola se chame metical,

                      é um exemplo.

Ah, a desrazão geométrica!

Eu sei como se cede

          e se enrolha a honestidade,

sei como mente o asno amarelo,

como se perde a vergonha nadando à cão,

sei os trilhos onde os habilidosos

           depenam os flamingos

para prometerem petróleo

                      ao povo,

e como se devolve as palhaçadas

               com a putrefacção do riso.

Eu sei, é tão fácil agarrar uma ilha

pelos cornos da administração,

                   com luvas de veludo,

ou fazer de um porto o viveiro

                   para as minhas rãs.

Foi sempre claríssimo para mim

que estamos juntos na manha,

no relax,       don´t do it,

falta-me é o sangue mafioso dos italianos,

                    e o inescrúpulo de Shaka

                     - tenho ossos de borboleta.

Só isso       um pendor demasiado humano

para fazer dos princípios trapézio

                 afocinha-me no asco,

e fragiliza-me o humor

quando me caiam a sombra

e me oferecem pulseiras de cobre para o bio-ritmo

            e um fô by fô para calar a opinião  

            - arre, tenho sangue de borboleta.

De que reino é a mole formada na pedra?

             A sua noite anda a oeste,

florescendo a alba a sul – como é

     grande o embaralhamento dos pontos cardiais!

E em que lento desapontamento deixei eu de saber dançar

            conforme a música?

Em que farol capotei o carro?

Ai Mbique, a perda de realidade

não só compra como pode dar lucro,

e coitado de mim que faço os nexos

               e tenho ossos de borboleta!