O SEGREDO DO SALTO DA PULGA

Catapulta-se o mistério da vida

                    num ovo de pulga.

Todo o ar que respiras contrai-se,

inacabado,

                    num ovo de pulga.

A inexaurível energia dos teus vintes anos,

ei-la prodigiosamente vazada

                    num ovo de pulga.

Nem sentiste como os anos te amassavam; 

pelo seu detalhado, exíguo furo,

foi-te drenado o tónus

que se prosterna ao ovo de pulga.

Claro que permaneces: à espera

que o semáforo mude

e a pulga no ovo se nutra.

É irrelevante a potência

com que te entregaste

ao som e à fúria: sob

o tampo da tua secretária galhofa

grudado o inexorável

                   ovo de pulga.

Sonhas que um cavalo branco te persegue

por toda a parte?

No seu pêlo

palmo a palmo há saltos invisíveis

                    e inocula-se o ovo.

Dizes: madeiras sãs, de quina viva,

é o que tenciono afagar,

quer como carpinteiro, quer como bombeiro?

Onde o fogo não pega

medra em cachos

                    a cápsula do suctório.

Voltaste a amar, reconheces-te

nos seios da amada, no brilho da pele,

no seu riso de argúcia, na líquida

faca de mil faces?

Entre vós, mediará a pulga,

                o rosto da elipse,

não interessa se é pulga branca, se a negra,

que se esconde atrás da orelha.

                 Já pôs o ovo.