O ENIGMA DA SALSA

                                                   para o Helder Macedo, que faz anos

Deitado na banheira de água quente, tamborilo no ar os dedos dos pés e beberico um Martini, enquanto o meu olho direito percorre oblíquo um parágrafo de um belo livro de Gabriela Bal, “Silêncio e Contemplação/ Uma introdução a Plotino”, e o olho esquerdo pensa em sexo. E vem a minha mulher interromper-me o viés epicurista.

- Não te demores, preciso de ti para ires comprar salsa…

Morreu-me logo ali a leitura. A salsa é para mim um dos maiores enigmas que o mundo abarca. Diria mesmo que é quase irresolúvel, pois não a distingo do agrião. Já várias vezes a queixosa me esfregou com o focinho nos respectivos odores, mas eu não guardo memória olfactiva (já viram a minha sorte?) e, sendo tão habilidoso a distinguir um galgo de uma couve-flor (a propósito, diz o Mário Quintana que a hortênsia é a única couve-flor verdadeira, e eu anuo), sou falho na identificação da salsa. Nem o tipo de rendilhado da folha me safa, para mim um selo distingue-se pela estampa.

- Nenhuma das miúdas pode ir… - pergunto, inocente.

Os meus olhos-moles embatem na bigorna do olhar dela. É pior que não saber dançar um tango argentino.

- Depois, danças comigo a valsa? – disfarço.

Nenhuma piada tem efeito ao domingo de manhã. Sou invadido pelo pesadelo que terei esta noite:

Depois de uma longa ascese chego de bicicleta aos plainos da Inteligibilidade Amante que, como toda a gente sabe, desde Plotino, têm a forma dos anéis de Saturno, com um bordo interior e outro exterior. Mas lá vou, pelo circuito dos velocípedes, cantarolando os desdobramentos necessários a que a Presença Silenciosa do Um me fale. E vou deleitado, ou perdido, na contemplação do Núcleo, ou da Realidade Última, ou do Mac"Epifanic" Hamburger, como quiserem os meus amigos, embora pedalando com a humildade que me aproximará da Coincidência onde todos os meus músculos serão embebidos pelo informe Princípio.

E descortino a meta. Porém, de repente, a bicicleta estaca. Pedalo em vão.  E à minha frente ergue-se Plotino, de sobrolho assanhado como um Adamastor.

Antecipando-me, afligido pelo talhe titânico, pergunto, trémulo:

- Os ácaros têm orgasmo?

Imediatamente me recrimino pela frivolidade da questão. Felizmente ele não me parece ter ouvido, e pergunta-me com uma estranha voz de celofane vermelho:

- Quem és tu?

- Eu…- replico, triunfante – eu sou Tu!

- Ai sim… - atira impassível, enquanto tira um ramo de salsa do bolso – então, o que é isto?

Sou ainda percorrido por um choque eléctrico quando a minha mulher volta à carga:

- Meu caro, as pataniscas aguardam pela tua iniciativa.

Ah, meus caros amigos, as putativas… o que me pélo por abraçar os grandes desafios.  

REVISITAÇÃO DE HELDER MACEDO & UM PROBLEMA

 O problema com o Mal é que sob a sua filigrana já lá não respira ninguém, um outro. Não que o não “pareça”, ostensivo, importuno, omnipresente. Mas os seus modelos estão de tal forma saturados que já não trazem o pavor que os tornava indescritíveis.

Já não consentimos imaginar o Mal para além do que nos é oferecido. Estamos reféns das imagens que os seus modelos reproduzem. Ei-los mensuráveis, colados como selos às cartas endereçadas ao bem-que-nos-pariu.

E eis-nos abarrotados, até ao infinito, de cabidela, de vampiros, de espelhos que se vingam retroactivamente, de ogres & aliens, de democratas que mentem ruidosamente e de tiranos de viscosas mentes que florescem sob o bolor dos Hannibals desta vida, de putaria baixa & escarninha.

Como insistir na perfídia que já só se repete, extenuada, e já não afigura ser mais do que uma sobra?

Ser sacana, maldoso, ímpio, perverso, f. da p. qb, enrabar os anjos, engessados ou não, que intensidades traz agora, quando os massacres se sucedem indiferentes, em directo, e em Chicago escalpar bebés é o divertimento?

Lady Macbeth boceja e nós, depois de todo o bem cariado, chegámos ao mal sem sombra.

Para abusar de dois versos de Helder Macedo, o mal “telefona-me às vezes depois da meia-noite/quando o silêncio raspa o vidro da janela” – e, foda-se, mal damos por esse “penetra” na nossa festa.

E suspeito que depois da “naturalização” do mal começaremos a perceber que o silêncio foi perfurado. 

Quanto tempo precisaremos para compreender que perfurado não quer dizer perfumado?

“E eu nem sequer estarei aqui a dar por isso/ por termos ficado todos tão parecidos” – volta a escrever o Helder Macedo, um poeta absolutamente a redescobrir

e mais uma voz que confirma a minha intuição de que há décadas que confundimos a literatura com o turismo de massas, cabendo-nos a obrigação de corrigir o tiro.

 

 

Ladrilhos emprestados a “POEMAS NOVOS E VELHOS” de Helder Macedo, Presença, 2011, livro a que voltarei:

 

 

De VIAGEM DE INVERNO

 

2

Um salto de raposa sobre a estrada

último sol à beira da fronteira.

depois somente a sombra

duma luz diurna

a câmara dos ecos

e círculos de corvos sobre a neve

(…)

 

3

Na encruzilhada

vi-me reunido

restituído ao corpo que previra

despedido

na bifurcada ausência

da estrada sem regresso

ou transgredido

na transparência nua

da pele em que te teço

ou reconheço

nessa rasgada lua

nesse mar vão de sangue reflectido.

 

9

(…)

Mas os olhos que eu vi ainda eram negros

da cor da primavera.

 

10

A esquina estava lá

e a árvore prevista

mas não eu.

Falto-me?

Faltei-me

mas nem sempre é necessário não faltar.

Basta o simulacro de árvore na esquina

basta a avenida sem estrada onde passei

basta ouvir-me o silêncio em cada passo.

 

18

O laranjal coberto de limões

 

no corpo suculento da memória

 

(…)

 

De O LAGO BLOQUEADO

 

Não há mistérios

há corpos

com saídas e entradas

que se encontram

e articulam o serem divididos

 

não há não há mistério

 

e só assim conheço a minha imagem

onde mais me desconheço

no teu corpo

minha imagem verdadeira

como quis sempre não saber

 

há corpos

corpos apenas que não são embrulhos

de alma

nem morte redimida pela vida

 

por isso meu amor vejo-me em ti

porque te desconheço

e também te vejo em mim

 

mas não falo já de mim nem para ti

porque não és o corpo

que reflicto

à tua semelhança

que no entanto é tudo quanto sou

 

sossega meu amor

não há mistério

meu amor

meu excesso frio de paixão

há corpos

há corpos que se encontram

e se sondam

até que os corpos parem de morrer.

 

 

De O SETE

 

 

(…)

pra cama pra cama

e basta de prosa

quem fica de fora

não sofre nem goza

 

e arrunfa tafunfa

menina cachuncha

e trica larica

na pita catita

 

(…)