PORTRAIT OF A ROMANTIC

Portrait of a Romantic, foto de Alice W R

Shirley Temple, a actriz que soube retirar-se

antes de se tornar uma criança malsã

e de Hollywood a clonar como a febre dos fenos,

feneceu hoje, fanada pedra de isqueiro.

Lembro-me de a ver sapatear a preto

e branco e dos olhos envidraçados

da minha mãe, assim que no pequeno ecrã

acudiam os seus cachos de caracóis

que para dona Isabel seriam dourados.

Ele via na pequena estrela americana a infância

que lhe foi roubada, e hoje sobre a campa

de minha mãe florescerão os miosótis.

Vou compondo este poema estrada fora

enquanto a tempestade me segue há duas horas

com maligna perseverança e o coração

se me aclimata, diferido, melancólico.

As colunas, depois dum festival de didjeridu,

que me fez vibrar no sangue aborígena

a pulsação das estrelas, derramam agora

Portrait of a romantic, de John Surman.

O passado é o futuro que me esculpe,

na estrada que as sombras do presente incandescem.

UM PHOTOMATON E UMA CANÇÃO DESENCRAVADOS

 

 

 

estes vão p’ró moço Henrique Fialho, que faz anos,

a quem admiro e que felizmente é casmurro

1. BECKETT

E num relance é-me evidente: a estreita cabeça
do Beckett é uma armação totalmente vegetal, 
e no pergaminho do seu rosto  
escondem-se um repolho e duas folhas.

Sim, as que emergem dum pescoço filiforme
que quis chegar às estrelas mas se resignou
em pecíolo e em cuja metade pulsa, inútil,
aquela vagem do tamanho dum amendoim.

 

Num relance, isento de estigmas, é-me evidente
que a leitura da sua acostumada imagem,
entre ave de rapina e angústia,
lhe vem da extrema lentidão,

uma lentidão de estuque ainda fresco,
da lenta fruição da clorofila
que o autor partilha com as suas personagens
e até no modo recalcitrante como lutam & lutam

 

consigo mesmas, pelo vão ensejo de parecerem
mais activas que contemplativas.
Fito-lhe o retrato imaginando que plantas
hão de ser tão emaranhadas. Como se ele em criança

tivesse queimado o rosto com uma máscara
de funcho. Peço um Grants, duplo,
pois quero vê-lo espelhado nos estalidos
do gelo, e então ouço-o

segredar-me, num irlandês
de duas gemas de ovo:
"Creio que inventámos o amor
para que Deus não se suicide!"

retrato de Lou Reed por Alice W R

 

2. LOU REED

Vendia botões de madrepérola em Brooklin
o janota que tinha um deus
que vivia em três mundos.
Mas assim que montava o selim
de freguesa auspiciosa,
com fundos e amante de folhetim,
punha um ar de bezerro
em ultra-levure
e trauteava-lhes, a boca
em fotogravura,
tu tu tu, satellite of love
tu tu tu, satellite of love.

Não era o único truque do sabido
também lhes recomendava book
sobre a pintura dos bambus,
que num ressoante vagido
largavam ao vento o nome das viúvas
ou das solteiras mais injustiçadas
aquelas que catrapus
fariam cair de novo o império romano,
e depois: tu tu tu tu, satellite of love
Tu tu tu tu, satellite of love.

 

Passou duas noites na esquadra
por assédio, onde defendeu
que não passava dum budista primitivo
e talvez dos médios, dos menos atractivos.
Mas houve uma Fátima que lhe pegou
- eu dou-te o meu lençol e tu dás-me o coração –
que bom cair nas trampas da ilusão;
há-de no rastilho tornar-se mártir do Islão?
tu tu tu, satellite of love
tu tu tu, satellite of love
tu tu tu, sa-te-lli-te-of-lo-ve