aguardo a grande ficção

matta

Chegou-me o manuscrito numa carta tímida, assinado por um nome que desconhecia, Fernando Machado Silva. Queria saber a minha opinião.

Como hoje estou numa de barba & cabelo ocorre-me uma cena extraordinária de O Barbeiro dos Cohen e que se resume nisto: Ed Crane (Billy Bob Thorton) mata o seu laconismo indo ao fim do dia a casa do seu patrão ouvir a filha deste a tocar piano. Um dia lê o anúncio de uma audição para a formação de uma orquestra e decide armar-se em agente e levar a filha do patrão aos testes. São recebidos pelo maestro e a candidata encaminhada para a sala da audiência. Ed fica cá fora, ouvindo as escalas no piano, as frases musicais, as harmonias e cadencias que sempre lhe pareceram tão magnificamente executadas. Ao fim de meia-hora a porta abre-se e o maestro vem acompanhar a rapariga e despedir-se. ‘E simpático mas não diz uma palavra sobre a interpretação dela, e vira-lhes as costas. Ed, ansioso, vai atrás dele, e insiste, “então, mas ela não esteve bem, houve algum erro?”. Responde o maestro: “Erro? Não, ela tocou tudo certinho, onde estava um ré na pauta premiu o ré, onde havia um fá ouviu-se um fá, foi perfeito…”, “e então?”, repetiu Ed; resposta do maestro: “Então, será uma óptima dactilógrafa!”.

‘E esta a sensação que tenho diante de 95% do que se escreve e publica hoje maioritariamente, são belos exercícios de dactilografia, textos virtuosos mas sem carácter, textos que comunicam mas nada exprimem, inanes imitações sem voz. Aqui encontro uma voz.

Claro que a um tímido assim sempre será difícil encontrar uma editora capaz que o projecte e ajude a mostrar a sua diferença. Por mim, esta aposta ‘e segura. Aqui deixo alguns poemas do Fernando:

aguardo a grande ficção

aguardo a grande ficção do mundo

(os rostos envelhecendo

o meu o teu se houver

tal coisa como o amor)

que valerá a luta

o escasso tempo

a morte a mais

(não olhes para trás

vão se aluindo

as casas a história

não haverá recomeço)

meu amor o homem

tamanha tristeza.

gravilha granizo

a gravilha range

e na garganta um rumor

rebate em soluço

(na passada a infância vai

cingindo-te um nervoso nó

sussurras e os dentes

gravilhando tens

tempo tens tempo)

os cheiros dizem-te uma vida

trocada aos poucos

(e sobe aos lábios

a melopeia de terras

morenas e azinheiras)

fosses pequeno e a mão

na mão materna. agora

és tu levando um filho deixando

solta outra para amparar a sua

chegada de granizo nos olhos

eclipse

é imperativo uma noite para a infância

(escura e selvagem diria

o fundo feminil

de teus olhos)

onde um pirilampo

(anjo de duplo traço a néon)

regressa (da ulissíada

da memória) à morada

e o dedo fluorescendo.

uma noite e a lua num banho

a ouro que sombreia o tranquilo

argênteo mar

(a pele rubra e vibra

quando tua mão

mistura sal e água de

espuma caxemira)

veloz se esconde e aparece

(tu)

onda abrasiva rolando na cama

feita pérola menstruada.

 

de Poemas possíveis do cabo sardão

i

este silêncio do cabo

sardão. ribeira fresca

odor morno de um canavial

mar solto ao fundo

da caminhada o estalar seco

e verde de chorões cobrindo a areia

a terra quente viva de carochas

cigarras. as palavras trocadas

pela minúcia gramatical

dos corpos os nossos o outro

silêncio ao cabo do sexo

dentro de tudo que habitamos

lá fora um eco mais

escuta